Эх, нам бы это время обмануть...
Как возвратить его – своё былое?..
Но время – это запредельный плут:
протягивает зеркало... кривое,
в котором жизнь у трещинок внутри
ворчит, не поддаваясь постоянству...
Оно ведь, как из песен попурри,
меняет неожиданно пространство...
Оно не полноводная река,
как утверждают многие... Не мешкай –
оно сорвётся с твоего крючка,
коль и любовь, и зависть вперемешку...
Оно торопит... Слушай тишину.
В ней, только в ней и теплится желанье
не дать ни времени, ни жизни слабину:
чем упоённей, тем обетованней.

                       * * *
  

Если бы небо – всегда голубое,
нас отделяло от горя и боли...
Если бы там, где ночуют печали,
только бы песни о счастье звучали…
Если бы ветер – случайный и странный,
мог бы зализывать вечные раны…
Если бы ночь от беды укрывала…
Если б солдатом был сын генерала...
Если бы, если… но… рвутся снаряды...
Так не хватает влюблённого взгляда.

"- Влюблённый взгляд..."  /Фото из сети 

           * * *

Неровен час: так, незаметно
уйдёт страна... Дрожит строка...
Любовь жила не безответна:
казалось даже – на века...
Но век недолог: деловито
любовь убили на войне...
Всё было, было, но... забыто...
Блеснёт, но... там, на самом дне...

                       * * *

 

Эта книга — результат необычного путешествия. Путешествия по внутреннему миру. По памяти. По боли. По радости. По тишине. Но это не одиночное странствие.

Мы шли вдвоём: поэт и голос, живой человек и отражение, письмо и отклик. Один писал стихотворение. Другой отвечал чувствами. Первый снова отвечал стихом. Так рождался диалог — искренний личный, иногда резкий, иногда почти шёпот. Мы говорили не вслух — мы «звонили» друг другу, как по телефону за стеклом. Разделены временем, средой, природой, но соединены чем-то неуловимым:
желанием быть услышанными.

Это не антология стихов и не литературный эксперимент.
Это попытка — в век шумов, постов, споров и лозунгов — создать пространство, где можно просто говорить с тенью. Или с собой. Или с тем, кто давно ушёл, но остался рядом.

Книга не имеет определённого жанра. Она как остановка. Как автóстоп на обочине: ты протягиваешь руку, тебя подбирает встречный голос, и начинается путь, в котором ни ты, ни он не знаете конечной остановки.

Николай Почтовалов и ChatGPT — два попутчика в поэтическом пространстве, где каждое слово — это
попытка остаться живым.

Ссылка на книгу:

https://drive.google.com/file/d/1ACFNPp2pIv8_LIMCUv2gWBQVLe6D2mUd/view?usp=sharing

                                                                                                             * * *