* * *
Я в этой жизни (что сказать?..) любитель...
А был бы профи – понял бы давно,
что на земле не каждый в жизни – житель...
Не каждому прожить её дано.

Мы все плывём куда-то по теченью,
не думая, зачем, на чём, куда...
Несёт, несёт нас всех река забвенья
туда, где только жадная вода

всё растворяет – даже память. Точно.
И, не жалея, жизнь вгоняет в быт...
Вода в реке забвения проточна.
Как перейти незыблемый лимит?..

Любителям всё это так знакомо,
что в немоте своей и в глухоте
идут любители упрямо из роддома
туда, где только прочерк на кресте...

* * *
Опять огрызок тишины.
Что это было?.. Запоздало
глаза открыли... Все грешны
за тишиной лесоповала...

Да, прокатилась колесом
страна по жизни человека...
И счастье было, но... тайком,
и слёзы на плече у века...

Похоже, будущего нет...
Учту... Непознанные дали
не рассмотреть и на просвет.
Мы тонем в Беломорканале...
* * *
Да, ночь как будто бы на страже:
скрипят колёса бытия,
старея от дневного стажа...
Всё глубже, глубже колея...

Во сне так хочется удачи
во всём – не надо второпях...
Но время сна почти незряче –
не в тех, как в жизни, плоскостях...

И крохи жизни не в почёте
во сне: всё тает... Но вопрос:
«Какой звучать для счастья ноте?..»
похож уже и на допрос.

Но я молчу... Как сон не в руку...
Ответ висит на волоске...
качая на гвозде разлуку,
и пряча счастье в сундучке.

* * *
А впереди – не звон, а... хруст...
И на груди не крест, а... крестик...
На фоне запоздалых чувств
стою – без совести, без чести...

Мотал же срок – бескрыл и хмур.
В провале чёрного заката
хотел ведь сделать перекур,
чтоб жизнь не стала вдруг расплатой...

Пустела даль... И в глубине
бездонных признаков бессилья,
с собой всегда наедине,
предчувствовал в душе, что... пыль я...

Хоть честь и совесть – всё при мне,
и впереди – не хруст, а вечность.
В дыре – нет, в дырочке в стене
пугает всё же бесконечность...

* * *
На ладошке выцветшего лета
пятнышко осталось бабьей строчкой,
будто из последнего куплета
незамужней бабой – одиночкой...

Бабье лето... Вечность за порогом
лучиком таким прозрачно тонким,
посланным (всё может быть...) и богом...
даст пожить ещё чуть-чуть бабёнке...

Да, сентябрь... Неведомая сила
унесёт в немыслимые дали...
Только ветер просвистит в затылок...
и судьбу запустит по спирали...

  

* * *
Всё, вроде, так... Но всё ж – наоборот.
Глазею в прошлое – дыра и паутина...
И жизнь, как бесконечный анекдот,
в котором и не жизнь, а чертовщина.

Пытаюсь видеть будущее. Бед
так много вижу... И, без всяких оговорок,
останется там только интернет,
который и сегодня- очень дорог.

Ведь у него есть маленький глазок,
как щёлка в никуда, как странная дорога
в немую даль, где каждый одинок,
где и дорога не к порогу – от порога...

Там жизнь, увы, и без тебя течёт.
А, вот, куда течёт – неведомо... Похоже,
он, интернет, как мусоропровод,
точнее будет – в завтра бездорожье...

И я тону и в правде, и во лжи...
Болото... Не пройти... В коленях дрожь... Безлюдье...
И не звенит в ушах, а дребезжит...
И правда всё ж живёт, но... не в Христе – в Иуде...

* * *
Опять куда-то улетают листья:
туда, где жизнь бурлит, летит, хоть неказиста,
где ветер ласков, да, и воздух чист, и
где никогда не заметёт их снег;
где расцветает всё и никаких изъянов,
где не до вьюг, метелей и буранов,
где курс на счастье был и есть внепланов,
где человек имеет оберег;
где облака – не грозовые тучи,
где от мечты есть и заветный ключик,
где листья так безудержно летучи,
где за весной опять спешит весна;
где сквозняки и воздух чист на вдохе,
где жизнь полна – не собирает крохи,
где места нет возне и суматохе,
где даже слова нет такого, как «война».

           
      Война в Украине продолжается почти 4 года! Боец ВСУ запускает  дрон с украинских позиций
      на Покровском направлении в Донецкой области. Фото В.Ратинского.

                                         * * *