От Администрации сайта

             Уважаемые господа,

с прискорбием сообщаем о кончине нашего автора из США, прозаика и поэта Константина Берковича, почившего 5 августа 2020 г.
Как выяснилось из интернета, скончался он от коронавируса и это - первая жертва в наших рядах от пандемии.
На авторской странице Константин рассказал, что "после окончания Московскиого института стали и сплавов (МИСиС) по специальности "физика металлов", он более 20 лет проработал на химико-металлургическом заводе в Восточном Казахстане. Потом переехал в Одессу, где прожил 7 лет, а с 1996 года жил в городе Дэйтон, штат Огайо, США. 

Из 40 произведений стихов и прозы, представленных на авторской, на меня особо сильное впечатление произвели его пародии и поэтому сегодня, в день ПАМЯТИ БЕРКОВИЧА предлагаю перечитать одну из подборок его талантливых ПАРОДИЙ.
И хотя лично у  меня бывали разногласия с Константином, о чем мы писали в своих пародиях, запечатленных под некоторыми его работами, но мы взаимно уважали друг друга и старались не переходить на личности.

Светлая память о нашем коллеге г. Берковиче сохранится в наших сердцах.
Соболезнования семье и близким почившего...

От Администрации сайта

Н.Буторин

(Желающие могут выражать свое мнение в комментариях)

---------------------

Константин Беркович

Рифмоплёты - 3

  (опубликовано 11 авг.2016 г.)                                       

                                              Сон

                                         "Ну, здравствуй  край мой одинокий,
                                          Дом на отшибе, ветров хоровод,
                                          В тумане месяц одноногий,
                                          Из глоток волчьих мне поёт.
                                          ....................................
                                          ....................................
                                          Пусть золотят мою дорогу,
                                          Святые ливни куполов,
                                          Мою христианскую породу,
                                          Узнают стены городов!!!"
                                          -------------------------------
                                          Иван Малковъ "Ну, здравствуй край мой.."
                                          http://www.stihi.ru/2012/05/03/9069


Однажды, сочинив стихотворенье,
Поэт уснул. Ему приснился сон.
Как будто преисполненный волненья
В родных краях вдруг очутился он.

Вот дом родной и милые просёлки...
Но всё в тумане оказалось вдруг.
Он в страхе замечает, злые волки
Вокруг него сомкнули страшный круг.

Они  ужасно лязгают зубами,
Угрозу смерти этот круг несёт.
А юный месяц, брызгая лучами,
Из глотки волка песенку поёт.

Но вот он смолк, тряхнув одной ногою
(Другую, видно, в небе потерял).
Тогда вожак с огромной головою
Поэту раздеваться приказал.   

"С ума сошли вы, серые уроды,
вы что, не чуете, что я не иудей,
что чистой христианской я породы
и басурманских нет во мне кровей". 

Вожак сказал: "Тебя устал я слушать,
Какой ты веры – нам плевать, глупец.
Мы в поиске, кого могли бы скушать.
Попался ты...Пришёл тебе конец".

Бедняга вмиг от ужаса проснулся.
"За что такой экстрим?" - он в страхе возопил.
В ответ на крик Бог мрачно усмехнулся:
"За то, что ты стишки такие сочинил".

                      *  *  *

О сиреневом мире и пародистах

                        Я развею по миру сиреневый запах,
                        И  в сиреневый цвет я закрашу закат,
                        Я вдохну аромат из сиреневых "шапок"
                        И пойду по тропинке в "Сиреневоград".

                        Отыщу я цветочек с пятью лепестками,
                        Загадаю желанье пурпурного цвета,
                        Я энергию света отправлю руками
                        К небесам, пробуждая туманы рассвета.
   
                        Назову я девчонок всех Виолеттами,
                        Вновь рожденных в трепещущем мае,
                        От свечения рапса до cиньер-фиолета,
                        Мир сиреневый душу ласкает...
                        -----------------------------------
                        Елена Штоль "Сиреневый мир..."
                        http://www.stihi.ru/2013/05/21/6180


Рассказала в стихах я всему белу свету,
Как прекрасен сирени резной лепесток,
Что у девочек, коих зовут Виолетта,
Символ счастья – сирени чудесный цветок...

В тот же миг пародистов слетелась армада,
Словно коршунов стая терзали весь день.
Говорили, стихов сочинять мне не надо,
Рифмовали с издёвкой: сирень – хренотень.

Им смешны пожеланья пурпурного цвета
И в сиреневый цвет погружённый закат.
Намекнули мне, дескать, я малость с приветом,
И одна мне дорога - в Сиреневоград...

Я энергию впрысну в мозги им руками
И отправлю на Марс поднимать целину,
Чтоб не ржали они над моими стихами.
Пусть трудом предо мной искупают вину.

 *  *  *

Плач, копейка, жизнь - злодейка

                             …На пыльной усталой  дороге,
                             Что вьется   под небом без дна,
                             Где маки растут недотроги,
                             Лежит она в грусти одна.
                             Монетка-копейка... Истерлись 
                             до дырок из меди бока.
                             Дождется ли кто-нибудь 
                             Счастья?
                             Найдет ли? Не знает пока...
                             Вот если бы быть ей полушкой,
                             Серебряный аверс иметь ...
                             Но видно быть  счастья игрушкой
                             Не может обычная медь...
                             ----------------------------------
                             Наталия Высочинская "Монетка на счастье"
                             http://www.stihi.ru/2014/09/17/5606


На пыльной усталой дороге,
Под небом без дна, без покрышки
Монетка лежит одиноко
Вдали от разбитой кубышки.  

До дырок копейка истёрлась,
И зеленью грани покрылись.
В дорожной грязи распростёрлась.
Горючие слёзы струились

Из чрева её. Утомленье
по граням монетки разлилось,
И тихое-тихое пенье
Сквозь всхлипы едва доносилось:
 
     "Помню я ещё молодушкой была,
      С хитрым евро в мире я тогда жила,
      В дружбе с нами хищный доллар пребывал.
      Мировой мы составляли капитал.

      Но в стране установился вдруг бардак.
      Стала жизнь невмоготу мне – просто мрак.
      Рубль быстро оказался не в цене,
      Что же было говорить тут обо мне!

      Я копеечка простая – медный грош.
      Коль одну меня имеешь – пропадёшь.
      Никому теперь я больше не нужна,
      Отвернулась от копейки вся страна.

      Если б долларом иль евро я была,
      Без проблем легко и весело жила.
      У меня ж, копейки, будущего нет,
      Потому-то и не мил мне белый свет.

      Лишь одну надежду я храню в душе.
      Вдруг случится чудо в духе Бомарше.
      Из Китая принц Юань придёт за мной,
      Реставрирует и сделает женой".

…На пыльной усталой  дороге,
От стужи ночной холодна
Копейка в грязи, как в остроге,
Всё плачет и плачет одна.

       *  *  *

О вреде ночного бдения

                                … Счастливчиков немного на земле, 
                                  кто даже в праздник едет на работу,
                                  кто на завод летит на помеле, 
                                  порушив иудейскую субботу...

                                  Простите мне сарказм - я так люблю: 
                                  средь ночи встать, засобиравшись разом, 
                                  в дороге музу приобнять мою, 
                                  стихи писать на полусонный разум...
                                  ..................................
                                  Виктория Левина-2 «Пасхальная работа»
                                  http://www.stihi.ru/2016/04/28/1210



Чем полусонный разум напрягать,
Не лучше ли в постели отоспаться?
Пройдёт желанье глупости писать
И с музою средь ночи обниматься.

Вмиг пропадёт стремленье нарушать
Родную «иудейскую субботу»,
За счастье перестанете считать
Спросонья в праздник мчаться на работу.

А стих свой станет вам не по нутру -
Недолго повздыхав, его порвёте.
И, помолившись, ступу поутру,
В комплекте с помелом в музей снесёте.

Вы заживёте просто, без затей,
Оставив сочинительства болото.
Начнёте есть мацу, рожать детей,
И жизнь наполнят новые заботы.

     *  *  *