К всемирному дню поэзии 21 марта

ПОЭТ В РОССИИ…

«Поэтом можешь ты не быть,
но гражданином быть обязан»
/Н.Некрасов, «Поэт и гражданин», 1856/

«Поэт в России – больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет»
/Е.Евтушенко, «Братская ГЭС», 1965/ 

Поэт в России – так же, как везде,
Плетет венки из слов, как из соцветий,
Слагает оды – морю иль звезде,
И воспевает красоту на свете.
И в сумерках, в ночи иль поутру –
Во днях весенних, зимних или летних,
Зовет людей он – к свету и к добру,
Спасает мир, из сил своих последних.

Поэт в России, если не холуй,
И не придворный стихоплёт при власти,
То примет лишь гоненья, и хулу,
И станет жертвой власти, хоть отчасти.
И ждёт его изгнанье иль острог,
Или петля, или шальная пуля,
И не спасёт его ни чёрт, ни бог,
Ни в январе жара, ни снег в июле. 

Поэт в России - больше, чем поэт,
Он – прорицатель и строитель смыслов,
В конце тоннеля – дарит людям свет,
И превращает в кучера – он крысу,
И Золушку – в принцессу. Воздаёт –
Он по заслугам – всем, без исключения,
И правду говорит, как только тот,
Кто есть Создатель – всякого творения…
02.2026

ПОЭТЫ ГИБНУТ…

"Кто кончил жизнь трагически,
тот истинный поэт»
/В.С.Высоцкий, 1971/

Поэты гибнут чаще многих прочих –
В петле, от пули, клеветы и лжи,
И гибель им несложно напророчить,
На них всегда наточены ножи.
На них нацелены стволы, и ждут команды,
Готовы палачи – вести их на расстрел,
Убийцы, стукачи и дуэлянты –
Здесь не останутся, конечно, не у дел.

Но зная всё, и свой конец предвидя,
Бичуют тиранию, и террор,
И несвободу страстно ненавидя,
Поэты выметают в душах сор.
Летят века, мелькают дни и годы,
Что для России – вечно нелегки,
Поэты платят жизнями за тот глоток свободы,
Что дарят нам, всем пулям вопреки…
01.2017

В ГЛУХОЙ ПРОВИНЦИИ...

"Если выпало в Империи родиться, 
лучше жить в глухой провинции у моря"
/Иосиф Бродский/

В глухой провинции у моря
Родился он, как я, иль ты,
Где век от века, прошлым вторя,
На берег катятся валы,
И перемалывают годы
В песок часов, минут, секунд,
Чредой, закаты и восходы
Через века, текут, текут,
И много прошлых поколений
Лежит костьми в земле сырой,
Но без него – тот бедный гений
Закончил путь в стране иной.
Империи своей изгнанник,
Не певший ей, как все, хвалу,
Исторгнутый за океаны,
За ту извечную вину,
Что всем пророкам предъявлялась,
Всегда в отечестве своём,
И что его величьем стала,
И обрела бессмертье в нём.

И вновь – провинция у моря,
Несёт по-деревенски пыль,
И в рабстве – вновь не видит горя,
Мечтою – заменяя быль,
Царям, как прежде, лижет… пятки,
Да и цари – из тех же мест, 
Вновь правду – говорит украдкой,
И ненавидит целый свет. 
Ну, и конечно же, пророков
Не признаёт опять, как встарь,
Пророчествовать до срока
В ней может только мудрый царь.
А на поэтов возлагает
Почётный, но постыдный долг – 
Хвалу петь власти, и лишь в стае,
Но быть прикормленным за то.
Так, век от века, прошлым вторя,
На берег катятся валы,
В глухой провинции у моря,
Где так живём - и я, и ты…
01.2006