Как думать задом наперёд?..

Стоять у родины на страже?..

Настанет ведь и твой черёд,

твоих детей и внуков даже.

И будет (к бабке не ходи...)

судьба твоя, как все, сермяжна...

За ходом мысли не следи –

тебе ведь всё равно неважно...

Жизнь поменяешь на деньгу,

ведь хорошо же быть прохожим,

и быть у родины в долгу –

она до косточки изгложет.

Ведь ты поставлен на учёт...

Какой по счёту до могилы?..

Не знаешь?.. Ну, как бог пошлёт.

Мы все у смерти старожилы.

А вот желания скромны.

И дым, и гарь – всё в обиходе.

Никак нельзя нам без войны –

я только на войну и годен.

Нет, не имею я в виду,

что на Земле так мало места...

Не сплю – предчувствую беду

с её немедленной повесткой.

Не человек, а эмбрион...

Да, миг зачатия тревожен..

И жизнь – под карканье ворон...

И опыт – на войну помножен.

* * *

Скользнувших так легко по краю,

сносивших там свои штиблеты,

тех, улетевших в бездну лет

с закатами, которых нет,

уже почти и нет рассветов,

я ведь совсем уже не знаю...

Всё это может быть и скверно –

не вспоминать и виновато

кивать на память (и не раз)

на фоне тех, дежурных фраз,

и жить с немедленной утратой...

Всё с этой жизнью соразмерно.

А год на этом фоне выцвел –

почти исчез, как невидимка...

Не позавидуешь. Война...

Туманна даль. Цель не ясна.

И дом уже в дыму – не в дымке.

Нет журавля. Нет и синицы.

И поздно, что, наверно, рано...

И быль уже почти что небыль...

Идут, но в вечность, поезда...

Назад?.. Никак... И навсегда

дожди, как слёзы в мутном небе...

И всё запутанно и странно...

* * *

А солнышко без устали горит...

Весна! Отличный день! Ещё не вечер...

Вскочу, вскричу и... улечу далече,

хотя не запланирован визит...

Мурашечки весенние в спине...

И даже в состоянии диванном

мечты, мечты – как море разливанно,

и я – на ускользающей волне...

А зайчики, забыв свои дела,

резвятся, будто солнечные детки...

Жизнь капает – чуть-чуть, как из пипетки...

Ну, слава Богу, хоть пока цела.

* * *

Не было и нет этой жизни сладу...

Но всякий путь по жизни конечен.

Жизнь угасает... Это кому надо?..

Солнце погасло – значит, и вечер.

Вот, и жизни уже совсем не густо.

Хоть тычьте, хоть кличьте, а хоть хнычьте,

всё равно будет не густо, а пусто.

Ну, может и не совсем уж – почти что...

Но я на этом не сосредоточен:

всё, что надо, и есть в обиходе.

Я живу – может, как-то и не очень,

но... живу ведь?.. Живу... А кто против?..

* * *

Что там узришь, за праздничным фасадом?..

Удастся хоть себя-то обмануть?

Где жизнь моя?.. Развязка где-то рядом.

Ну, а пока что только муть да жуть...

А если ты и жизни не угоден,

точи свой раздражённый этим зуб...

И умирай с мечтою о свободе –

коль ты уже себе почти не люб.

А есть ли он – во всех делах помощник?..

Метнусь без промедления к окну...

Нет никого... И даже и наощупь...

А ведь и жизнь, и смерть – всё на кону...

* * *

Ягодки где-то. Пока что – цветочки.

И иллюзорность в порожнем стакане.

Кто-то стирает о прошлом следочки,

шаря в разорванном веком кармане.

Нет ничего, никого, ни намёка...

Как эти мысли скрипучи, тягучи...

Только в окне чьё-то (знать бы, чьё) око –

был бы и я безвозмездно везучим.

Что там качается, там – у причала?..

Миг этот просто навек засекречен.

И не начать же всё это сначала,

хоть говорили: «Ещё ведь не вечер...»

Ах, эти жизни, впитавшие лихо...

То безнадёга, то беды, то войны...

Вход есть всегда... Заколоченный выход...

Вот и сегодня опять беспокойно.

* * *

Да, жить по-старому негоже.

За годом год одно и то же.

Апрель. А май уж за окном.

А там июнь – как карта ляжет...

Июль – с июльским саботажем.

И август – лета перелом.

Сентябрь, уставший от тепла:

«Хотите лета? Будет лето...

Пусть бабье, но по всем приметам

всё ж лето...». Как из-за угла...

Октябрь. Покров. Снежок, но... грязь...

Ноябрь немного неуклюжий:

то снег и лёд, то снова лужи...

Декабрь. И с Новым годом связь.

Мороз. Не первый, но шалун –

и в хвост, и в гриву... Ну, а дале

и Новый год... Опять вначале.

Январь. Январский колотун...

Февраль. Наивен, невесом...

За ним и март, как аскорбинка.

Снежинка... Ветерок... Дождинка.

Апрель на шарике земном...

И не конец. Опять начало.

За годом год. Без интервала.

Да, жить по-старому негоже.

За годом год одно и то же.

                   "Апрель. А май уж за окном."/ Фото из сети.

* * *

Удача, если смерть придёт

внезапно и не без причины,

чтоб не конец, а эпизод –

ещё одни почти смотрины...

* * *

Как компромисс – остаться бы людьми.

Я к прошлому без умысла привинчен.

Вот накатило, чёрт меня возьми...

Была и жизнь – а не такая нынче.

Душа была скромна и молода.

И всё бы было и всегда бы ладом...

Гудели беспрерывно провода...

И я гудел, уж коли было надо.

И жизнь была повсюду нарасхват.

Кипела, как крутая скороварка.

И я был на безудержность богат.

И жил я, хоть разборчиво, но ярко.

Сегодня всё как будто бы тайком.

И каждый день мне, как ценой, положен.

И чувствую себя учеником.

И жить хочу, а день на два умножен...

* * *

На ходу вскочил в вагон... Подножка

задрожала... Дёрнулась рука,

сжала поручень... Ещё немножко –

без меня плывут куда-то облака...

Нет, не так, не на ходу, а чинно

захожу с билетом в свой вагон

этаким советским гражданином,

следующим в новый регион...

Нет, пожалуй, лучше без билета –

прошмыгнул, протиснулся, исчез...

Ищут... Не запомнили приметы...

Как звезда полночная с небес...

Но... тогда уж лучше самолётом:

в никуда, заведомо чужим...

И не измениться ни на йоту...

Знать бы, а куда, зачем бежим?..

* * *

Живём, но... как-то втихомолку.

Там, наверху всё учтено.

Смотрю одним глазком и в щёлку.

А тут и душно, и темно.

Власть и карман в одном флаконе.

И нет пути уже назад.

Нужна им роль царя... в Законе,

который тычет наугад

по направлению в разлуку,

туда, где света нет уже,

где жизнь находят с перепугу,

а смерть на каждом этаже

любого дома... Дверь открыта.

Ну, заходи... И – шасть... Прости.

Ведь это с жизнью волокита,

а смерть... С ней жизни по пути.

А слёзы?.. Это не от горя...

Всё это выдумки и блажь...

Но... есть и лишнее в танцоре.

Ему бы, сирому, в тираж...

А ты живи, но... втихомолку.

Не всё ещё запрещено...

От дураков ведь мало толку,

но... мы всё ж с ними заодно.

* * *

Они бездарны, да и мы не те...

И ждёшь чего-то, а ведь думать нечем.

Нет же прощанья – также, как и встречи:

всё исчезает мигом в пустоте...

Несём всегда и непременно вздор.

А коль молчим, то значит нет резона

ходить по кругу, будто в некой зоне,

в которой и не нужен разговор.

Кто делит жизнь на эту и на ту?..

Там стынет чай, заваренный так круто,

что время стынет в промежутке суток,

и пить его совсем невмоготу...

Тут ночь – приходит, как исподтишка...

И кажется, что день слетел с катушек,

в распыл пуская даже наши души...

Как эта жизнь бессмысленно хрупка...

           "Солнце погасло – значит, и вечер." Фото из сети.

                                                     * * *