Так не хватает снега... Можно в тишине,

конечно, думать, что когда-нибудь в окне

увижу, как снежинки невесомо

и так знакомо

будут падать, тая на лету...

И я услышу,

как этот снег как будто дышит

вдогонку жёлтому листу,

который тоже, вечностью влекомый,

вдруг выпал из фотоальбома

и падает, и ждёт,

когда я памятью врасту

в него, ведь так болит и жжёт,

когда почти что нет родного дома...