Спесивость поэтической строки -
       приумноженье скорбей для поэтов.
       Красивая, добротная карета,
       как на охоте выводок левреток,
       в век скоростей нелепа. Далеки
      
       слова эпох дворцов для новых лет,
       для ищущих себя, своё меж строчек.
       Так для чего усердно ты хлопочешь
       над вычурною рифмой дни и ночи,
       себя воздвигший в гении, поэт?
      
       "Уже" меняешь на "ужо", пижон!
       Не говори красиво! Сивый мерин
       не фаворит на скачках! Не поверю
       в вуали, в кринолины. Как в тетерю
       глухую за рулём авто Пежо.
      
       Ты кто, мой брат - сеньор или вассал?
       Твои мелкопоместные игрушки -
       писать о пушке, сидя на опушке,
       покрякивая: "Ай да я, ай, Пушкин!"
       А отрок Пушкин между тем писал
      
       о том, чем жил, о тех, о ком страдал.
       Ты ж архаизмом, как лопатой, роешь
       могилу слову. Да и я порою
       то свечи жгу, то баррикады строю,
       то возвожу себя на пьедестал.
      
       Порой: ни в бровь, ни в глаз, ногой ни в зуб -
       толкаю воз и малую тележку.
       Купив гуся на рынке, душу тешу,
       что, ощипав беднягу, делом грешным
       УЖО пишу, УЖО перо грызу!
      
       Шустра рука! А как легка строка?!
       Поэт - О ТОМ, и я - О ТОМ же, тоже!
       Ряды бессмертных (точно!) приумножу!
       "Любила Вас...любовь ещё быть может..."
       Не может? И...с ней, себе дороже:
       а танки быстры, и броня крепка!

                                              *  *  *