***
Нечаянность ответа на вопрос

в глазах оставит след недоуменья…

Там, впереди, в конце пути… погост...

и… ветер, не имеющий значенья…

Всё было… нет уже пути назад…

Осталась память и остатки тризны…

Да... канет в не́быль грешная слеза...

А кто же землю тёплым солнцем взбрызнет?..

***
Уходит день. Посыл на вечер.
Когда растерянно растает в тишине
моя печаль. А ей навстречу
вползёт тоска... Что может быть её страшней...
Тоску – в утиль. Печаль – на полку:
пусть отлежится. Надо быть и жить спешить.
Не умирать же втихомолку?..
Настало время для бессония души.

***
Заметно крылышки помяты.
И солнце катится к закату.
А снег не тает... Нам бы эту
чуднУю зиму прямо в лето
заставить впрыгнуть. Всё бывает:
бывает, долго снег не тает...
До лета целые полгода.
А жизнь каким-то странным ходом
своим запутывает страстно
все наши мысли. Но... напрасно.
Мы ждём и верим – будет чудо:
расправим крылышки... Не худо
лететь в заоблачные дали...
Потом получится едва ли...

***
Пришло письмо. Несовместимо
с дыханьем времени... Зарок
был дан ветрам, зимой гонимым,
писать но... только между строк...
А так – десяток слов инету,
как будто вырван был язык...
Несёт меня по белу свету
пространство мёртвое – привык
уже помалкивать печально.
А если станет невтерпёж,
ответ – в небытии астральном:
на письма ты уже негож...
Молчанье нам не даст ответа.
Не жди невыдуманных слов...
Несёт меня по белу свету.
Наверно, я молчать готов...