I

И вновь про осень я. В промозглую годину

Мне о весне, прости, не пишется упорно.

Я знаю - осень, как судьба, неотвратима,

Но показалось мне, что осень рукотворна.

«Люблю я пышное природы увяданье...»

Поверь, в восторге я от этого, но всё же

Вдруг показалось мне, что осень - плод сознанья,

Она на осень человечества похожа!

Мы вянем, жухнем по-осеннему покорно,

Нас кто-то вынудил сменить ориентиры,

Вдруг показалось мне, что осень рукотворна

И, к сожаленью, как судьба, неотвратима.

Под шелест времени аляповатой ленты,

В сердцах дождливо и не выше, чем плюс восемь,

Мы наблюдаем в большинстве индифферентно,

Как жёлтой статуей над нами встала осень.

А жить достойно почему-то не смогли мы,

И всё утраченное дорого, бесспорно…

Я знаю — осень, как судьба, неотвратима,

Но показалось мне, что осень рукотворна.

II

Листвой летящей атакован дом,

Листвою атаковано сознанье,

Тоска сильнее гложет о былом,

Сегодняшнего жёстче непризнанье.

Из рая в ад я угождал не раз,

История хранит тому примеры,

Но мной руководила, как наказ,

Не гаснущая подлинная вера.

Теперь холодный правит мной расчёт,

Теперь мной правит страх неукротимый,

Мой компас сломан, неизвестность ждёт,

Я уязвим, я жалок, примитивен!

А маховик вращается быстрей,

И места нет душе, душа не в моде,

И потому во много раз острей

Шукшинское «...что с нами происходит?»,

Звучащее всё громче в вышине,

А планки вниз стремятся неустанно,

И под ногами золото. Так странно…

О, осень, от тебя спасенья нет!

III

Осень садится на ветреный аэродром

Под небосводом, о смене погоды кричащем,

Осень ложится терзающим душу письмом

В грустном подъезде в забытый почтовый наш ящик.

Знаем: о лете ушедшем в послании том.

Ноевым снова ковчегом становится дом,

Духа и плоти пристанищем. В тёплые страны

Мы в потаённых мечтах уплываем на нём,

Прочь от реальности, глядя на телеэкраны,

Только ведь осень — хозяйка давно за окном.

Осень плывёт, словно лодка, по тёмной воде

В солнечном смехе казенном шута -шоумена,

Осень в лесу красно-жёлтом, что полураздет,

Птицей кричит одинокой, мол, вновь перемена,

А перемены, мол, с нами всегда и везде.

Да, перемены ведь спутники наши с тобой,

Надо стараться и все-таки в лучшее верить.

И, как находка утратою станет порой,

Так обернётся подчас обретеньем потеря.

Осень, мой друг, настоящее наше с  тобой.