Как ни запутаться… Прости…

Унылый вечер – время ночи…

Я даже края не достиг –

не то, что безупречья строчек.

За безупречьем будет стынь,

за стынью – голость нашей боли…

и запах: не трава – полынь…

Она наш мир почти расколет.

Две половинки на ветру

качает – ни упасть, ни выжить…

Напишешь ты, а я сотру…

ты выше – я же буду ниже.

Я буду ниже… Кто поймёт,

на чём устроен мир? Негоже

делить на нéчет или чёт

всю жизнь… Я, точно, буду строже:

не опоздаю, нет… почти

успею быть – так голос точен.

Прочти хотя бы и… прости,

что вечер перепутал с ночью.
     *  *  *

СЧАСТЬЕ

Какое счастье – быть дураком старым...

и признаваться себе в этом.

И... дышать – для куражу – перегаром:

всё равно же унесёт ветром...

Унесёт, как уносит и жизнь, – споро:

промелькнёт, – и не поймёшь даже,

за какие грехи был и кем пóрот...

а ведь факт был завсегда важен...

Луч и не луч, а – такой лучик тонкий –

в щёлочку проскользнёт до света,

и теплее станет – на самой кромке:

пусть и осень, но... бабье лето...

                        *  *  *
                    

                      НОЧЬ

Листает неуёмно ночь

страницы жизни... Голос тонок...

Но я запутаться не прочь

и... передать привет Харону...

и ускользнуть... Далёк не путь –

дорога только больше манит...

Но не даёт вопрос уснуть:

"как избежать стать в жизни крайним?"

НЕ БЕСПОКОЙ МЕНЯ

Не беспокой меня отныне:

я уступаю жизнь по кругу –

пусть будет жизнь моя упругой

и душу никогда не вынет

тот, за которым рвётся слово,

хрипя, и корчится от боли...

Жить даже с этой болью стоит,

смеясь и плача – снова, снова...

Не беспокой меня отныне...

В сто лет поместится мгновенье.

Пусть промелькну незримой тенью...

Я в этой жизни и повинен...

                 *  *  *

НЕУСТРОЕННОСТЬ

Не устроен мир. У правды нынче

не легка судьба – запутанность в честú...

Нет зачёта, – есть бездумный вычет:

успокоенность всегда во лжи простит.

Рвётся нить гуманности. Не скоро

залатает жизнь ущербность тишины.

Хорошо весёлым быть, покорно

задирающим вселенские штаны...

И печалиться на вдох, а выдох…

Будет выдох?.. А нечаянность горчит.

Но... молчу, хотя... конечно... стыдно...

Правда есть, но... как – с неправдою сличить?..

НЕСЛУЧАЙНОСТЬ

Неслучайное – случайно... 

Так мне кажется порой. 

В этих странностях я чайник, 

в общем-то – и не герой. 

Ухожу, прощанью в пику, 

по-английски, в темноту. 

Вместе с солнышком возникну 

из тумана. На посту 

отстою и снова в темень, 

в ночь, где шарит пустота, 

где ни с этими, ни с теми 

не делить свои места, 

где нехоженые тропы, 

где похрустывает снег, 

где не слышатся ни топот, 

ни безвременья разбег... 

А случится неслучайно, 

буду знать наверняка: 

всё равно я в жизни чайник... 

прохудившийся слегка...