Я не знаю, лечится или нет
Плоскостопие мозга и недокрылость.
Мне давно открылось, что будет свет.
Жалко тех, кому до сих пор не открылось.
Я не знаю точно, когда и где.
Может, где-то подписан приказ о чуде?
Если свет забудут, то быть беде,
Только будут такие, кто не забудет.

 (1 марта 2024 г.)

*  *  *

Спецохерация — это когда
Ради высокой цели
Взяли и охерели
Овцы, сбиваясь в большие стада.
Им специально теперь
В ад открывается дверь.

 (9 марта 2024 г.)

*  *  *

В этой стране поэты
Как-то не очень склонны
К смерти в своей постели.
Смерть моя, Радость, где ты?
Видишь, страна в бетоне,
Мысли мои — в метели.
Пели и не допели,
Шпалами так и пали.
Жили-то еле-еле —
Люди, чай, не из стали.
Так и торчу цветочком,
Баловнем-пустозвоном,
Где-то среди бетона.
Жизнь ко мне благосклонна,
Если не ставит точку.
Жизнь чуток не по росту,
Не по уму развилки
Всем в очумелой стране.
Просто не так уж просто
Небо держать затылком —
Особенно по весне.

(17 марта 2024 г.)

*  *  *

 Когда бандиты у руля,
Бежать скорее с корабля
Или остаться?
Корабль тонет, но цветут
Кругом деревья там и тут.
Среди акаций
Черешен и зелёных ив
Нельзя забыть, что мир красив
И хрупок очень.
Когда корабль идёт ко дну,
Осталось праздновать Весну
До самой ночи.

(26 марта 2024 г.)

*  *   *

Не ждите, не будет суда
Ныне, присно, и навсегда.
Патриарший святой колпак
Так и будет на той же репке.
Святый Боже, святый некрепкий,
Нас не милуй лучше, чем так.
Так же будут парни — без ног
И мамаши их — без мозгов.
Сам Ты, Боженька, чей сынок?
Сам, пожалуйста, будь здоров.
Хоть один здоров, хоть одна
Будь, пожалуйста… Там глядишь
Несмываемых звёзд полна
Улыбнётся ночная тишь,
И родится ещё звезда
Ныне, присно и навсегда.

(15 июня 2024 г.)

*  *  *

 Эта страна — счастливая,
Тише блаженной обители.
Изюминка в ней больше сливы и
Ореха зубодробительней.
Малы ей все панегирики,
Наскучили амбразуры.
Жизнь в ней — подарок сатирику:
Не думай, пиши с натуры.

(31 июля 2024 г.)

*  *  *

 Животворение стиха
Среди разрухи…
Поняв, что ты не больше мухи,
Не говори, что жизнь плоха.
В окно на выход не спеши,
Пиши из внутренней тиши.
А там, глядишь, и прорастёт
Случайно брошенное семя,
Прорвётся что-то в облака.
Отпразднуй, что ты не со всеми
Уже, хотя не Дон Кихот
Пока.

(1 августа 2024 г.)