Почтовалов Николай




ОТКУШЕННОЕ ЛЕТО

***
Никого не жалко. Звон в башке дырявой...
В заиканьи века смысла не понять.
Нагляделись влево... нагляделись вправо...
а везде отрава... Некому пенять.

ТРИ ДОРОГИ
Пропавший день — невыжатый лимончик:
резка печаль, под сердцем холодок.
Кричи, ори — не будет в мире громче,
не подводи заведомо итог.
Не торопи: не дни, а ночи мимо...
взведи курок на голос изнутри.
Мы все судьбой несуетно гонимы:
вот, это и всегда меня бодрит.
Лечу... Куда?.. В неведомые дали...
К рассвету ближе — свежий ветерок...
Мне три цыганки на судьбу гадали:
стою на перекрёстке трёх дорог...

ЛЕТНИЙ РИСК
Рискую жить... На солнцепёке
течёт расплавленный песок:
на нём сгорают лежебоки,
сгореть вам давшие зарок.
Они чернеют до предела —
у солнца будто бы в долгу.
А я не чёрный — скромно белый:
такой и душу берегу.
За ускользающею далью
не в дымке — в облачке луна...
Разрежет ночь холодной сталью
неосторожная волна...
Нахлынет сонная прохлада,
блеснёт бездумно небосвод...
Во сне и надо, и не надо
найдут в ночной прохладе брод...

ВОПРОС...
Лети голубкою, душа...
Откуда ветер,— неизвестно...
И я уже почти не местный:
куда лететь, не мне решать.
Полоска света на краю
видна печалью запоздалой —
как будто бы любовь устала...
Неужто с нею я сгорю?..

ОТКУШЕННОЕ ЛЕТО
Ем откушенное лето...
Хоть и пахнет сентябрём,
небо августом согрето...
море, пляж и я — втроём
раздвигаем лета дали.
В щёлке осень... Ветерок...
Солнце плещется в бокале
с цинандали... и... звонок:
не грусти, твоё начало
впереди — почти что знак.
Нам ни смерти — жизни мало.
Что не так?.. Всё так! Всё так!

ВЕЧНОСТЬ
Шаги в песке неторопливы...
беззвучны... Смоются следы
неспешно морем прозорливым —
чуть-чуть заметные труды...
Чуть-чуть волны и... галька глаже,
и солнце в зеркале морском
стеклом разбитым краски смажет
и занесёт опять песком...
За миг до пряного заката
на крыши лягут облака:
пружинка вечера разжата
дорожкой лунного клинка...

ЗАРУБОЧКА
Вот, зарубочка... Не помню...
Зарубил, а жизнь... Дела...
Я давно уж ей не ровня.
Чей-то взгляд из-за угла...
Всё запуталось... Смешенье
мыслей, звуков, голосов...
Только нет, увы, прощенья
в том перемещеньи слов...
На горушке грозным знаком
не пропущена судьба.
Вроде, всё поставил на кон,
и прокушена губа...
А в затылок лучик тонкий
просквозит... Простыл, поди...
Впереди не жизнь — воронка...
Сам себе не навреди...

ОКОЁМ ЛЮБВИ
К чему разбавленные речи
вином?.. Прохладное питьё
чуть веселит — увы, не лечит,
как и не лечит окоём.
За окоёмом всё иначе:
наверное... А может, нет.
Жизнь, так похожая на мячик,
среди и радостей, и бед
всё скачет... Лёгкость не помеха:
скачи и радуйся — живи!
А злиться никогда не к спеху.
Пусть будет окоём любви!

АЭРОПОРТ
В месиве ночи и мыслей не густо:
плавится слово в раздавленный звук...
Аэропорт не способен на чувства:
он — перелётов желанных продукт.
Не получается жить без возврата:
жизнь возвращает на круги своя.
Здесь забываются злые утраты,
здесь жизнь на рейсы дежурно кроят.
Только простуженно бравый диспетчер
выплюнет в воздух заученный текст...
Кто-то теперь и судьбой обеспечен —
может, на рейс, ну, а может... навек.

https://vk.com/audios2898621

Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться
  • НИКОЛАЙ, СЕРДЕЧНОЕ СПА-СИ-БО, ЗА "ОТКУШЕННОЕ ЛЕТО"!!! ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЕ СТИХИ! ПОЛУЧИЛА ИСКРЕННЕЕ УДОВОЛЬСТВИЕ ЧИТАЯ ИХ. ЗДОРОВЬЯ, ХОРОШЕГО НАСТРОЕНИЯ И, УДАЧ В ЛИТЕРАТУРНОМ ТВОРЧЕСТВЕ!!!
    С ИСКРЕННИМ УВАЖЕНИЕМ - АРИША.

  • Ирина, очень рад! Пять лет отдыхаю в Испании в сентябре-октябре: четыре года на пляже рождались стихи с метелями, снегом, северным сиянием... а в этом году вдруг всё внутри задышало солнышком, мягкими волнышками тёплого моря... Удивился... но записал.

  • С благодарностью дарю, делюсь:
    https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2163817173663561&id=100001058989447
    Ой, кажется, не получилось? Нет, всё-таки получилось! )))

    Комментарий последний раз редактировался в Вторник, 16 Окт 2018 - 12:18:28 Алекс Марина
  • Люблю Мишу!

  • Странно... И мама у меня была такая. Длинные волосы, бархатные расклешенные брюки, длинная изящная дубленка, тонкий цветной шнурок в стиле ранних хиппи. Бог мой, до сих пор нет для меня красивее женщины, чем с такими длинными, слегка вьющимися, перехваченными цвтным шнурком волосами. Теперь я даже понимаю, почему. Потому , что все это- еще и мягкая волна волшебного серебряного перебора, простая поцарапанная гитара и два совершенно необъяснимо переплетенных друг в друге голоса- мужской и женский. Детализированное, персонифицированное добро. Не тысячелетняя каменная клинопись чужого языка глобальной космической морали, а личное, переплетенное в собственных словах и смыслах, цветущее живыми человеческими голосами, существующее без необходимости быть страшно обязанным ему всем подряд, без реликтовых законов первобытной крови и чудовищных наказаний. Умное, тонкое, знающее, негромкое, тебе и про тебя.
    Когда нибудь я пойму смысл этого странного дилегирования. Настоящее,то есть действительное и сертифицированное Добро теперь золотом вморожено в гигантские ворота извилисто льющихся резьбой и мрамором сияющих государственных храмов. Теперь за настоящим полноценным Богом- только туда. Все остальное - кустарщина и не лицензионная подделка. И сияют они дорого и голоса вроде бы добрые и умны они и терпеливы и за всей человеческой любовью тоже , вроде бы, к ним...
    Но Бог мой, верится то все равно в другое. Тусклый отблеск на старой гитаре, "Солнышко лесное", джинсы , свитера, очки в толстой оправе, полумрак, негромкие голоса, Новый Год и стихи, стихи...
    Когда нибудь я окончательно повзрослею и пойму наконец, что это были всего лишь родители.И полноценно переосмыслю все свои незрелые рефлективные ценности. И, может быть, напишу об этом крайне полезную для всего человечества огромную статью на весь мир...
    Но, черт подери, кто тогда мне споет под гитару? М?
    Кто, я Вас спрашиваю?!

  • Поток сквозного сознания с прооттенками черезчувств. Природа не подкачала, мысль материальна и мы смотрим на природу сквозь дырку в райском заборе и вкушаем запретный плод надпоэзии. Вспоминаются берега петербургских пейзажей, где когда-то на Мойке жил Пушкин. Сферическое пространство музы есть производное свободного и независимого передвижения чувств и вкусов. Пространство отдельно от предметов не существует, оно выстраивается ими. Предметы чередуются, и своим чередованием создают пространственное поле.
    Сферичность — сущность пространства песни природы. Сферичность — не шар, сферичность — уходящая во все стороны беспредельность и бесконечность. В сферическом пространстве нет формы, которая повторяла бы собою другую. Только в жестком несвободном «пространстве» существуют прямые линии, повторяющиеся формы. Сферическое пространство — это развитие. Развитие же — пластика. Сферический мир пластичен и мягок, он чуток и свободен, он всегда в движении — там существует время.
    И художник слова, как созидающий дух, свободен и не зависим как от себе подобных, так и от всей реальности мира. И не просто свободен — только через его свободу и независимость обретает себя внешний мир.
    С уважением, Юрий Тубольцев

  • Уважаемый Николай!
    Спасибо за Ваши новые стихи - они сегодня, как никогда насыщены философским содержанием и лишний раз призывают задуматься над смыслом жизни, как вообще, так и в частности.
    Сомнение у меня вызвало вот это четверостишие:

    “Никого не жалко. Звон в башке дырявой...
    В заиканьЕ века смысла не понять.
    Нагляделись влево... нагляделись вправо...
    а везде отрава... Некому пенять.”

    А именно 2я строка, какой-то сбой насчет падежОВ. Если это предложный падеж (в ком?, в чем?), тогда должно заканчиваться “В заиканьИ”. То есть, в чем не понять смысла - в заиканьИ века.
    Проверяем, на других словах. Например поставим условно похожие существительные: “бормотание”, “завывание”, “молчание”.

    В бормотаниИ поросят смысла не понять.
    В завываниИ вьюги смысла не понять.
    В молчаниИ ягнят смысла не понять и т.д. - все они отвечают на вопрос “в чём?”.

    Желаю уважаемому автору нового вдохновения, ну и насчет падежОВ повспоминать. :)
    Н.Б.

  • Очень даже согласен. Внёс изменения.

  • Осенняя подборка Николая Почтовалова имеет оригинальное двусмысленное название... Это пора, когда самая вкусная часть жизни уже поглощена и осталось лишь приятное послевкусие. И сразу вспоминается запах антоновки, когда вроде бы солнце светит ярко, и тепло, и солнечно, и невероятно красиво, и урожай богатый, но при этом чувствуется усталость... Хочется спокойной зимы, долгих размышлений за чашкой чая и творческого одиночества. В стихотворениях много вкусовых ассоциаций - день, как выжатый лимончик, солнце плещется в стакане... И при этом возникают другие интересные сравнения: "Жизнь, так похожая на мячик,
    среди и радостей, и бед
    всё скачет...", "пружинка вечера" И всё же в стихотворениях много света, ярких красок и воспоминаний. Море, песок, облака, и во всём этом своё уникальное удивительное т.к. постоянно меняющееся, в движении, в разном настроении, в диковинных оттенках....

    Комментарий последний раз редактировался в Понедельник, 15 Окт 2018 - 15:15:50 Демидович Татьяна

Последние поступления

Календарь

Новостные рассылки

Кто сейчас на сайте?

Шашков Андрей  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 1
  • Пользователей не на сайте: 2,257
  • Гостей: 967