EN  Старый сайтСтарый сайт

Публикации

Андреевский Александр


    ПАМЯТИ Владимира Высоцкого.


  -8

ПОМЯНЕМ ПЕРВОГО ИЗ НАС...

Помянем первого из нас,
Кто среди ночи,
Нас пробуждал, за разом раз,
Кричал, нарочно,
Сил не жалея, и сжигал
Себя бесстрашно, 
И уходил в века, в века,
Всё дальше, дальше.

Кто пел на грани, на краю -
Обрыва, кручи,
На части душу рвал свою,
И самых лучших.
Помянем первого из нас,
Кто среди ночи,
Будил рассвет, за разом раз,
Помянем молча...

*** 




З0 лет назад, 25 июля 1980 года скоропостижно ушёл из жизни
Владимир Высоцкий. Как бы по разному ни оценивали сегодня его место в русской поэзии и культуре, несомненно, что он был самым известным и горячо любимым народом поэтом, бардом и артистом в СССР, и в России. Не случайно, не смотря на запреты, проститься с ним 28 июля 1980 года пришли сотни тысяч москвичей. И наряду с Александром Галичем, он был первым, кто будил в народе совесть, поднимал людей до осознания правды, и до протеста.

Как сказал один из его друзей, в русской культуре без Высоцкого образовалась дыра, которая с годами становится больше.

З0 лет назад и Москва, и Россия - потеряли первого, среди нас...

***



Вспомним замечательного поэта, барда, трибуна, борца.

Вспомним любимые его стихи.

Вот, например, моё любимое...



К ПОЭТАМ...

(От Редакции:
Стихотворение это перенесится в КОММЕНТАРИИ, т.к. при редактировании строки рассыпаются и надо текст переставлять через редакторский значок W или T.)





ПРОСИМ всех оставлять свои любимые стихотворения Владимира ВЫСОЦКОГО в комментах.
Редакция.
Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться

Люди, участвующие в этой беседе

Комментарии (12)

  • Спасибо, дорогие друзья, Валерия, Ляля, Екатерина,
    Ариша, Иегуда, Семён, Марк, Адольф, Ефим, Владимир!
    Спасибо за солидарную память, за любовь
    к замечательному поэту, барду, артисту, борцу!
    Его стихи, его песни помогают нам жить и теперь...

    0 Нравится Короткий URL:

  • Дорогой Александр, каждый год мы возвращаемся к памяти любимого всеми поэта, актера - Владимира Высоцкого. Если мы говорим о нем, читаем стихи и поём его песни - значит он жив, он с нами!
    Спасибо, Александр, за трогательный материал. Столько любимых стихов Высоцкого, что невозможно остановиться на каком нибудь одном...
    С искренним уважением - Ариша.

    0 Нравится Короткий URL:

  • Мне думается, что значение поэтического творчества Высоцкого, его вклад в русскую литературу гораздо выше, чем считали его современники. Вот и Вознесенский назвал его младшим братом. Будущее покажет, кто в поэзии старше.
    \"Наши мёртвые нас не оставят в беде,
    наши павшие, как часовые.
    Отражается небо в лесу, как в воде,
    и деревья стоят голубые\".

    0 Нравится Короткий URL:

  • Булат Окуджава - \"О Володе Высоцком\"

    О Володе Высоцком я песню придумать решил
    вот ещё одному не вернуться дом из похода,
    говорят, что грешил, и не к сроку свечу затушил,
    как умел так и жил, а безгрешных не знает природа

    Не надолго разлука, всего лишь на миг а потом
    отправляться и нам по следам по его по горячим.
    Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон
    Ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.
    Прослушать и посмотреть по линку:

    http://www.youtube.com/watch?v=lTeU4b8FDIw

    0 Нравится Короткий URL:

  • В те вязкие, липкие годы
    лишь гимны звучали да оды,
    и были толпою народы
    под \"мудрым водительством\" сброда.
    * * *
    В приведенном ниже стихотворении Владимира Высоцкого \"Охота на волков\" с удивительной силой отразились его взаимоотношения с этим сбродом (\"Оградив нам свободу флажками, Бьют уверенно, наверняка!\" \"Обложили меня, обложили, Но остались ни с чем егеря!\"). Разве такое могла простить та лживая, маразматическая власть?

    Охота на волков

    Рвусь из сил, и из всех сухожилий,
    Но сегодня опять, как вчера,
    Обложили меня, обложили,
    Гонят весело на номера.
    Из-за ели хлопочут двустволки,
    Там охотники прячутся в тень.
    На снегу кувыркаются волки,
    Превратившись в живую мишень.

    Идет охота на волков, идет охота.
    На серых хищников - матерых и щенков.
    Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
    Кровь на снегу и пятна красные флажков.

    Не на равных играют с волками
    Егеря. Но не дрогнет рука!
    Оградив нам свободу флажками,
    Бьют уверенно, наверняка!
    Волк не может нарушить традиций.
    Видно, в детстве, слепые щенки,
    Мы, волчата, сосали волчицу
    И всосали: нельзя за флажки!

    Идет охота на волков, идет охота.
    На серых хищников - матерых и щенков.
    Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
    Кровь на снегу и пятна красные флажков.

    Наши ноги и челюсти быстры.
    Почему же, вожак, дай ответ,
    Мы затравленно рвемся на выстрел
    И не пробуем через запрет?
    Волк не должен, не может иначе!
    Вот кончается время мое:
    Тот, которому я предназначен,
    Улыбнулся и поднял ружье.

    Идет охота на волков, идет охота.
    На серых хищников - матерых и щенков.
    Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
    Кровь на снегу и пятна красные флажков

    Но а я из повиновения вышел,
    За флажки: жажда жизни сильней,
    Только сзади я с радостью слышал
    Изумленные крики людей.
    Рвусь из сил, из всех сухожилий,
    Но сегодня не так, как вчера.
    Обложили меня, обложили,
    Но остались ни с чем егеря!

    Идет охота на волков, идет охота.
    На серых хищников - матерых и щенков.
    Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
    Кровь на снегу и пятна красные флажков.

    0 Нравится Короткий URL:

  • Уважаемый Александр. Спасибо за статью. Высоцкий мог бы прожить ещё 30 лет! Скольбо бы стихов и песен он написал! Дожил бы до падения стены в Берлине! Но он обличал власть и его поспешили убрать. В смерти Высоцкого не всё понятно. И об это тоже пытаются умалчивать. А смерть его -на памяти нашего поколения. И на нашей совести.
    Привожу песню В.Высоцкого
    \"кони привередливые\"
    прослушать можно по сыылке, поет В.Высоцкий.

    http://www.youtube.com/watch?v=hWEOaosGDi0

    koni priviredliviye ---

    \"Чуть помедленнее, кони\"
    .......
    Что-то воздуха мне мало,
    Ветер пью, туман глотаю
    Чую с гибельным восторгом
    –пропадаю, пропадаю!
    Чуть помедленнее кони,
    Чуть помедленнее,
    вы тугую не слушайте плеть.
    Что-то кони мне попались –
    привередливые,
    Коль дожить не успел, так хотя бы
    допеть.
    Я коней напою
    Я куплет допою
    Хоть мгновенье ещё постою,
    на краю…

    Мы успели, в гости к Богу
    не бывает опозданий.
    Что ж там ангелы поют
    таким злыми голосами?
    Чуть помедленнее кони
    Чуть помедленнее
    Умоляю вас вскачь не лететь .
    Что-то кони мне попались –
    привередливые,
    Коль дожить не успел, так хотя бы - допеть!
    Я коней напою
    Я куплет допою
    Хоть мгновенье ещё постою
    на краю...

    0 Нравится Короткий URL:

  • Гость - 'Гость'

    А что, друзья, ведь Высоцкий прожил очень интересную жизнь. О ней, о шестидесятниках, в компанию которых входил и Высоцкий, последний роман Василия Аксенова. И что немаловажно, он мог не любить власть, но любить свой народ. И всё было взаимно. Ведь ни Высоцкий, ни народ тогда власть себе не избирали. Сегодня другое дело. Народ избрал власть, которая откровенно считает его быдлом и относится к нему, соответственно.
    «Как сказал один из его друзей, в русской культуре без Высоцкого образовалась дыра, которая с годами становится больше» - не черная ли дыра, в которую может провалиться Россия?
    М. Аврутин.

    0 Нравится Короткий URL:

  • СТАРЫЙ ДОМ
    1974 г
    Была написана к к/ф \"Емельян Пугачёв\" где Высоцкий пробовался на главную роль


    Что за дом притих,
    Погружён во мрак,
    На семи лихих,
    Продувных ветрах,
    Всеми окнами
    Обратясь во мрак,
    А воротами -
    На проезжий тракт?


    Хоть устать я устал, а лошадок распряг.
    -Эй, живой кто нибудь -выходи - помоги!
    Никого. Только тень промелькнула в сенях,
    Да стервятник спустился и сузил круги.

    В дом заходишь как…
    Всё равно в кабак,
    А народишко -
    Каждый третий - враг.
    Своротят скулу -
    Гость непрошеный.
    Образа в углу-
    И те перекошены.
    И затеялся смутный,чудной разговор.
    Кто-то песню стонал и гитару терзал.
    И припадочный парень-придурок и вор-
    Мне тайком из-под скатерти нож показал.


    Кто ответит мне,
    Что за дом такой?
    Почему - во тьме,
    Как барак чумной?
    Свет лампад погас,
    Воздух вылился..
    Или жить у вас
    Разучилися?


    Двери настежь у вас, а душа взаперти.
    Кто хозяином здесь? - Напоил бы вином?!
    А в ответ мне: - Видать, был ты долго в пути,
    И людей позабыл - Мы всегда так живём.

    Траву кушаем,
    Век - на щавели.
    Скисли душами,
    Опрыщавели.
    Да ещё вином
    Много тешились -
    Разоряли дом.
    Дрались, вешались…

    -Я коней заморил, - от волков ускакал.
    Укажите мне край, где светло от лампад,
    Укажите мне место, какое искал, -
    Где поют, а не стонут, где пол не покат.

    - О таких домах
    Не слыхали мы,
    Долго жить впотьмах
    Привыкали мы.
    Испоконно мы -
    В зле, да шёпоте.
    Под иконами
    В чёрной копоти.

    И из смрада, где косо висят образа,
    Я, башку очертя, гнал, забросивши кнут,
    Куда кони несли, да глядели глаза,
    И где встретят меня, и где люди живут.

    ...Сколько кануло, сколько схлынуло!
    Жизнь кидала меня - не докинула.
    Может, спел про вас неумело я,
    Очи чёрные, скатерть белая?!

    0 Нравится Короткий URL:

  • Андрей Вознесенский

    Не называйте его бардом.
    Он был поэтом по природе.
    Меньшого потеряли брата -
    Всенародного Володю.

    Остались улицы Высоцкого,
    Осталось племя в Леви-страус,
    От Черного и до Охотского
    Страна неспетая осталась.

    Вокруг тебя за свежим дерном
    Растет толпа вечно живая.
    Ты так хотел, чтоб не актером -
    Чтобы поэтом называли.

    Правее входа на Ваганьково
    Могила вырыта вакантная.
    Покрыла Гамлета таганского
    Землей есенинской лопата.

    Дождь тушит свечи восковые...
    Все, что осталось от Высоцкого,
    Магнитофонной расфасовкою
    Уносят, как бинты живые.

    Ты жил, играл и пел с усмешкой,
    Любовь российская и рана.
    Ты в черной рамке не уместишься.
    Тесны тебе людские рамки.

    С какою страшной перегрузкой
    Ты пел Хлопушу и Шекспира -
    Ты говорил о нашем, русском,
    Так, что щемило и щепило!

    Писцы останутся писцами
    В бумагах тленных и мелованных.
    Певцы останутся певцами
    В народном вздохе миллионном...

    0 Нравится Короткий URL:

  • В.Высоцкий и сейчас "живее всех живых", и мы любим и помним замечательного поэта.
    Лицемерная российская пресса, сделав вид, что как бы забыта травля Поэта, которую жесткий режим применял и к другим ВЕЛИКИМ, постаралась прикинуться благосклонной к гонимому ранее барду. Хотелось воскликнуть словами классика -
    "Не вы ль сперва так злобно гнали
    Его свободный смелый дар?!"
    Помню, как в конце семидесятых при прохождении таможни отбирали диски с песнями Высоцкого(большие, черные пластинки- т.к. тогда ещё не было компактных СD), и не давали провозить их за рубеж.
    А теперь:
    Моё любимое из стихов В.Высоцкого -1979г.
    1.
    Мой черный человек в костюме сером!..
    Он был министром, домуправом, офицером,
    Как злобный клоун он менял личины,
    И бил под дых, внезапно, без причины.

    И, улыбаясь, мне ломали крылья,
    Мой хрип порой похожим был на вой,
    И я немел от боли и бессилья
    И лишь шептал: "Спасибо, что живой".

    Я суеверен был, искал приметы,
    Что мол, пройдет, терпи, все ерунда...
    Я даже прорывался в кабинеты
    И зарекался: "Больше - никогда!"

    Вокруг меня кликуши голосили:
    "В Париж мотает, словно мы в Тюмень, -
    Пора такого выгнать из России!
    Давно пора, - видать, начальству лень".

    Судачили про дачу и зарплату:
    Мол, денег прорва, по ночам кую.
    Я все отдам - берите без доплаты
    Трехкомнатную камеру мою.

    И мне давали добрые советы,
    Чуть свысока похлопав по плечу,
    Мои друзья - известные поэты:
    Не стоит рифмовать "кричу - торчу".

    И лопнула во мне терпенья жила -
    И я со смертью перешел на "ты",
    Она давно вокруг меня кружила,
    Побаивалась только хрипоты.

    Я от суда скрываться не намерен:
    Коль призовут - отвечу на вопрос.
    Я до секунд всю жизнь свою измерил
    И худо-бедно, но тащил свой воз.

    Но знаю я, что лживо, а что свято, -
    Я это понял все-таки давно.
    Мой путь один, всего один, ребята, -
    Мне выбора, по счастью, не дано.

    x x x
    2.
    Я никогда не верил в миражи,
    В грядущий рай не ладил чемодана -
    Учителей сожрало море лжи
    И выплюнуло возле Магадана.

    Но свысока глазея на невежд,
    От них я отличался очень мало -
    Занозы не оставил Будапешт,
    А Прага сердце мне не разорвала.

    А мы шумели в жизни и на сцене:
    Мы путаники, мальчики пока!
    Но скоро нас заметят и оценят.
    Эй! Против кто?
    Намнем ему бока!

    Но мы умели чувствовать опасность
    Задолго до начала холодов,
    С бесстыдством шлюхи приходила ясность
    И души запирала на засов.

    И нас хотя расстрелы не косили,
    Но жили мы, поднять не смея глаз, -
    Мы тоже дети страшных лет России,
    Безвременье вливало водку в нас.

    x x x
    3.
    А мы живем в мертвящей пустоте -
    Попробуй надави, так брызнет гноем...
    И страх мертвящий заглушаем воем -
    И вечно первые, и люди, что в хвосте.

    И обязательное жертвоприношенье,
    Отцами нашими воспетое не раз,
    Печать поставило на наше поколенье,
    Лишило разума, и памяти, и глаз.
    -------
    В.А.

    0 Нравится Короткий URL:

  • Гость - Мендельсон И.

    Русские СМИ, особенно ТВ старались и неоднажды исказить судьбу и роль выдающегося автора, актера и певца.
    Как и его бывшей супруге, это иногда удавалось...
    Но талант бессмертен сам по себе.
    Мы все любим В.Высоцкого и не устаем слушать его и сегодня, актуального, как и тогда.
    Иегуда

    0 Нравится Короткий URL:

  • Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
    А если в точный срок, так в полной мере.
    На цифре 27 один шагнул под пистолет,
    Другой же в петлю слазил в \"Англетере\".

    А 33 - Христу. Он был поэт, он говорил:
    Да не убий. Убьешь - везде найду, мол.
    Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
    Чтоб не писал и ни о чем не думал.

    С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
    Вот и сейчас, как холодом подуло.
    Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
    И Маяковский лег виском на дуло.

    Задержимся на цифре 37? - Коварен бог.
    Ребром вопрос поставил: или-или
    На этом рубеже легли и Байрон и Рембо,
    А нынешние как-то проскочили.

    Дуэль не состоялась или перенесена.
    А в 33 - распяли, но не сильно.
    А в 37 - не кровь, да что там кровь, и седина
    Испачкала виски не так обильно.

    Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа.
    Терпенье, психопаты и кликуши.
    Поэты ходят пятками по лезвию ножа
    И режут в кровь свои босые души.

    На слово \"длинношеее\" в конце пришлось три \"е\"
    Укоротить поэта. Вывод ясен.
    И нож в него. Но счастлив он висеть на острие,
    Зарезанный за то, что был опасен.

    Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр:
    Томитесь, как наложницы в гареме...
    Срок жизни увеличился. И, может быть, концы
    Поэтов отодвинулись на время.

    0 Нравится Короткий URL:

Последние поступления

Календарь

Кто сейчас на сайте?

Шашков Андрей   Андреевский Александр  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 2
  • Пользователей не на сайте: 2,324
  • Гостей: 206