Администрация сайта

 

Поэт Евгений Евтушенко скончался в США на 85-м году жизни 1 апреля 2017 года.
Накануне он был госпитализирован в тяжелом состоянии в больницу.
 
Image result for евтушенко стихи и фотоImage result for евтушенко стихи и фото
 

«Пять минут назад Евгений Александрович отошел в вечность», — сказал его друг Михаил Моргулис. Он добавил, что Евтушенко, с 1991 года живший в США, будет похоронен в писательском поселке Переделкино под Москвой, согласно его последней воле.

«Он скончался несколько минут назад в окружении родных и близких. Мирно, во сне, от остановки сердца», — сообщила вдова Евтушенко Мария Новикова.

Режиссер Сергей Винников рассказал, что Евгений Евтушенко просил не отменять проекты, запланированные к его юбилею, — вечер в Большом зале Консерватории и спектакль в Кремлевском дворце. Винников также уточнил, что поэт завещал похоронить его рядом с Борисом Пастернаком.

Евтушенко родился 18 июля 1932 года в Иркутской области. Его первая книга стихов «Разведчики грядущего» вышла в 1952 году. В том же году в возрасте 20 лет Евтушенко был принят в Союз писателей СССР, став самым молодым членом организации. В 1963 году поэт был номинирован на Нобелевскую премию по литературе.

В августе 1968 года, через два дня после ввода танков в Чехословакию, Евтушенко написал стихотворение-протест «Танки идут по Праге». Поэт выступал в поддержку советских диссидентов Иосифа Бродского, Александра Солженицына, Юлия Даниэля. В 1991 году, заключив контракт с американским университетом в городе Талса, штат Оклахома, Евтушенко уехал преподавать в США. При этом он продолжал приезжать в Россию с выступлениями на поэтических вечерах .

Светлая память замечательному поэту- шестидесятнику. Соболезнования его родным и близким...

(Просим оставлять в комментах ваши любимые стихотворения Евгения Евтушенко)

 

                                                          *  *  *

В августе 1968 года, через два дня после ввода танков в Чехословакию, Евтушенко написал стихотворение-протест «Танки идут по Праге». Поэт выступал в поддержку советских диссидентов Иосифа Бродского, Александра Солженицына, Юлия Даниэля. В 1991 году, заключив контракт с американским университетом в городе Талса, штат Оклахома, Евтушенко уехал преподавать в США. При этом он продолжал выступать в России.

Подробнее на РБК:
http://www.rbc.ru/society/01/04/2017/58dfd8989a794706caa7ca1e
В августе 1968 года, через два дня после ввода танков в Чехословакию, Евтушенко написал стихотворение-протест «Танки идут по Праге». Поэт выступал в поддержку советских диссидентов Иосифа Бродского, Александра Солженицына, Юлия Даниэля. В 1991 году, заключив контракт с американским университетом в городе Талса, штат Оклахома, Евтушенко уехал преподавать в США. При этом он продолжал выступать в России.

Подробнее на РБК:
http://www.rbc.ru/society/01/04/2017/58dfd8989a794706caa7ca1e

Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться
  • Евгений Евтушенко

    СССР-ФРГ 1955 ГОД
    (репортаж из прошлого века)

    Вдруг вспомнились трупы по снежным полям,
    бомбежки и взорванные кариатиды.
    Матч с немцами. Кассы ломают. Бедлам.
    Простившие родине все их обиды,
    катили болеть за нее инвалиды,–
    войною разрезанные пополам,
    еще не сосланные на Валаам,
    историей выброшенные в хлам –
    и мрачно цедили: «У, фрицы! У, гниды!
    За нами Москва! Проиграть – это срам!».
    Хрущев, ожидавший в Москву Аденауэра,
    в тоске озирался по сторонам;
    «Такое нам не распихать по углам...
    Эх, мне бы сейчас фронтовые сто грамм!».
    Незримые струпья от ран отдирая,
    катили, с медалями и орденами,
    обрубки войны к стадиону «Динамо» –
    в единственный действующий храм,
    тогда заменявший религию нам.
    Катили и прямо, и наискосок, как бюсты героев, кому не пристало
    на досках подшипниковых пьедесталов
    прихлебывать, скажем, березовый сок
    из фронтовых алюминьевых фляжек,
    а тянет хлебнуть поскорей, без оттяжек,
    лишь то, без чего и футбол был бы тяжек:
    напиток барачный, по цвету табачный,
    отнюдь не бутылочный, по вкусу обмылочный,
    и, может, опилочный –
    из табуретов Страны Советов,
    непобедимейший самогон,
    который можно, его отведав,
    подзакусить рукавом, сапогом.
    И, может, египетские пирамиды,
    чуть вздрогнув, услышали где-то в песках,
    как с грохотом катят в Москве инвалиды
    с татуировками на руках.
    Увидела даже статуя Либерти,
    за фронт припоздавший второй со стыдом,
    как грозно движутся инвалиды те –
    виденьем отмщения на стадион.
    Билетов не смели спросить контролерши,
    глаза от непрошеных слез не протерши,
    быть может, со вдовьей печалью своей.
    И парни-солдатики, выказав навыки,
    всех инвалидов подняли на руки,
    их усадив попрямей, побравей,
    самого первого ряда первей.
    А инвалиды, как на поверке,–
    все наготове держали фанерки
    с надписью прыгающей «Бей фрицев!»,
    снова в траншеи готовые врыться,
    будто на линии фронта лежат,
    каждый друг к другу предсмертно прижат.
    У них словно нет половины души –,
    их жены разбомблены и малыши.
    И что же им с ненавистью поделать,
    если у них – полдуши и полтела?
    Еще все трибуны были негромки,
    но Боря Татушин,
    пробившись по кромке,
    пас Паршину дал.
    Тот от радости вмиг
    мяч вбухнул в ворота,
    сам бухнулся в них.
    Так счет был открыт,
    и в неистовом гвалте
    прошло озаренье по тысячам лиц,
    когда Колю Паршина поднял Фриц Вальтер,
    реабилитировав имя «Фриц».
    Фриц дружбой –
    не злостью – за гол отплатил ему,
    он руку пожал с уваженьем ему,
    и – инвалиды зааплодировали
    бывшему пленному своему!
    Но все мы вдруг сгорбились, постарели,
    когда вездесущий тот самый Фриц,
    носящий фамилию пистолета,
    нам гол запулил, завершая свой «блиц».
    Когда нам и гол второй засадили,
    наш тренер почувствовал холод Сибири,
    и аплодисментов не слышались звуки,
    как будто нам всем отсекли даже руки.
    И вдруг самый смелый из инвалидов,
    вздохнул,
    восхищение горькое выдав:
    «Я, братцы, скажу вам по праву танкиста –
    ведь здорово немцы играют
    и чисто...» –
    и хлопнул разок,
    всех других огорошив,
    в свои, обожженные в танке ладоши,
    и кореш в тельняшке подхлопывать стал,
    качая поскрипывающий пьедестал.
    И смылись все мстительные мысленки
    (все с вами мы чище от чистой игры),
    и, чувствуя это, Ильин и Масленкин
    вчистую забили красавцы-голы.
    Теперь в инвалидах была перемена –
    они бы фанерки свои о колена сломали,
    да не было этих колен,
    но все-таки призрак войны околел.
    Нет стран, чья история – лишь безвиновье,
    но будет когда-нибудь и безвойновье,
    и я этот матч вам на память дарю.
    Кто треплется там, что надеждам всем крышка?
    Я тот же, все помнящий русский мальчишка,
    и я, как свидетель, всем вам говорю,
    что брезжило братство всех наций в зачатке–
    когда молодой еще Яшин перчатки
    отдал, как просто вратарь – вратарю.
    Фриц Вальтер, вы где?
    Что ж мы пиво пьем розно?
    Я с этого матча усвоил серьезно –
    дать руку кому-то не может быть поздно.
    А счет стал 3:2.
    В нашу все-таки пользу.
    Но выигрыш общий неразделим.
    Вы знаете, немцы, кто лучшие гиды?
    Кто соединил две Германии вам?
    Вернитесь в тот матч и увидите там.
    Кончаются войны не жестом Фемиды,
    а только, когда забывая обиды,
    войну убивают в себе инвалиды,
    войною разрезанные пополам.
    Март 2009

    Слушать в исполнении Е. Евтушенко:

    В гостях у Гордона – "Репортаж из прошлого века"
    https://www.youtube.com/watch?v=36qQR5q8DtY

  • Певица
    Маленький занавес поднят.
    В зале движенье и шум.
    Ты выступаешь сегодня
    в кинотеатре "Форум".

    Выглядишь раненой птицей,
    в перышках пули тая.
    Стать вестибюльной певицей -
    это Победа твоя?

    Здесь фронтовые песни
    слушают невсерьез.
    Самое страшное, если
    даже не будет слез.

    Хочешь растрогать? Не пробуй...
    Здесь кинопублика вся
    с пивом жует бутерброды,
    ждет, чтоб сеанс начался.

    Публика не понимает
    что ты поешь, почему,
    и заодно принимает
    музыку и ветчину.

    А на экране фраки,
    сытых красоток страна,
    будто победа - враки,
    или не наша она.

    Эти трофейные фильмы
    свергшиеся, как с небес,
    так же смотрели умильно
    дяденьки из СС.

    Нас не освободили.
    Преподнесли урок.
    В этой войне победили
    ноги Марики Рокк.
    1951

    из Gold Coast, QLD, Australia
  • Евгений Евтушенко

    О ТВОРЧЕСТВЕ
    Я не сдаюсь, но все-таки сдаю,
    Я в руки брать перо перестаю,
    И на мои усталые уста
    пугающе нисходит немота.
    Но вижу я, как с болью и тоской
    Полны неизреченности людской
    Дрожат на стенках комнаты моей
    Магические контуры ветвей.
    Но слышу я, улегшийся в постель,
    Как что-то хочет сообщить метель.
    И как трамваи в шуме снеговом
    Звенят печально каждый о своем.
    Пытаются шептать клочки афиш,
    Пытается кричать железо крыш.
    И в трубах петь пытается вода.
    И так мычат бессильно провода.
    Вот так же люди, если плохо им,
    Не могут рассказать всего другим.
    Наедине с собой они молчат
    Или вот так же тягостно мычат.
    И мне не зря не спится в эту ночь
    И для того, чтобы им всем помочь,
    Я должен быть по долгу и любви
    Деревьями, трамваями, людьми.
    И вот я снова за столом своим.
    Я как возможность высказаться им.
    А высказать других, борясь, любя,
    И есть возможность высказать себя.

  • Светлая память великому творцу и ЧЕЛОВЕКУ!
    Евгений Евтушенко
    Я часто брел по бездорожью
    Но если чистое тая
    Хранил в ладонях искру божью
    То это Родина моя
    На свете все не бесконечно
    От океана до ручья
    Но если что-то в мире вечно
    То это Родина моя
    Меня не станет солнце встанет
    И будут люди и земля
    И если кто меня вспомянет
    То это Родина моя

    Комментарий последний раз редактировался в Понедельник, 3 Апр 2017 - 8:54:35 Комогорцева Светлана
  • Евгений Евтушенко

    БЛАГОДАРНОСТЬ
    М.В.

    Она сказала: "Он уже уснул", -
    задернув полог над кроваткой сына,
    и верхний свет неловко погасила,
    и, съежившись, халат упал на стул.

    Мы с ней не говорили про любовь.
    Она шептала что-то, чуть картавя,
    звук "р", как виноградину, катая
    за белою оградою зубов.

    "А знаешь: я ведь плюнула давно
    на жизнь свою. И вдруг так огорошить!
    Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
    И вдруг - я снова. Смешно?"

    Быть благодарным - это был мой долг.
    Ища защиты в беззащитном теле,
    зарылся я, зафлаженный, как волк,
    в доверчивый сугроб ее постели.

    Но, как волчонок загнанный, одна,
    она в слезах мне щеки обшептала,
    и то, что благодарна мне она,
    меня стыдом студеным обжигало.

    Мне б окружить ее блокадой рифм,
    теряться, то бледнея, то краснея,
    но женщина! меня! благодарит!
    за то, что я! мужчина! нежен с нею!

    Как получиться в мире так могло?
    Забыв про смысл ее первопричинный,
    мы женщину сместили. Мы ее
    унизили до равенства с мужчиной.

    Какой занятный общества этап,
    коварно подготовленный веками:
    мужчины стали чем-то вроде баб,
    а женщины - почти что мужиками.

    О Господи, как сгиб ее плеча
    мне вмялся в пальцы голодно и голо
    и как глаза неведомого пола
    преображались в женские, крича!

    Потом их сумрак полузаволок.
    Они мерцали тихими свечами...
    Как мало надо женщине, - мой Бог! -
    чтобы ее за женщину считали.

    1968

  • Из воспоминаний вырываются песни на стихи Евгения Евтушенко... Одна из них "А снег идёт..."

    А снег идёт, а снег идёт,
    И всё вокруг чего-то ждёт...
    Под этот снег, под тихий снег,
    Хочу сказать при всех:

    "Мой самый главный человек,
    Взгляни со мной на этот снег -
    Он чист, как то, о чём молчу,
    О чём сказать хочу".

    Кто мне любовь мою принёс?
    Наверно, добрый Дед Мороз.
    Когда в окно с тобой смотрю,
    Я снег благодарю.

    А снег идёт, а снег идёт,
    И всё мерцает и плывёт.
    За то, что ты в моей судьбе,
    Спасибо, снег, тебе.

  • А мне грусть-печаль потери захотелось разбавить его жизнелюбием и хулиганистостью.
    Любимое с детства: ПАРИЖСКИЕ ДЕВОЧКИ, стихотворение 1960 года.
    А еще помню, как весело мальчишеским блеском стрельнули его глаза, когда после авторского вечера, получая автограф, мама моя, впечатленная еще Политехническим, сообщила о третьем поколении его поклонниц в нашей семье. ))

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 2 Апр 2017 - 19:28:43 Алекс Марина
  • НЕ ИСЧЕЗАЙ
    Не исчезай... Исчезнув из меня,
    развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
    себе самой навеки изменя,
    и это будет низшая нечестность.

    Не исчезай... Исчезнуть — так легко.
    Воскреснуть друг для друга невозможно.
    Смерть втягивает слишком глубоко.
    Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

    Не исчезай... Забудь про третью тень.
    В любви есть только двое. Третьих нету.
    Чисты мы будем оба в Судный день,
    когда нас трубы призовут к ответу.

    Не исчезай... Мы искупили грех.
    Мы оба неподсудны, невозбранны.
    Достойны мы с тобой прощенья тех,
    кому невольно причинили раны.

    Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
    но как нам после встретиться в столетьях?
    Возможен ли на свете твой двойник
    и мой двойник? Лишь только в наших детях.

    Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
    На ней написан я — я в это верю.
    Тем и страшна последняя любовь,
    что это не любовь, а страх потери.
    1977
    Евгений Евтушенко.
    Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.

    Он никогда не исчезнет из русской культуры и поэзии. Смерть для таких векликих гражданских и лирическим поэтам - это лишь биологический факт. Евгению Евтушенко суждено бессмертие....

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 2 Апр 2017 - 17:55:23 Талейсник Семен
  • :(:(:(

  • Со мною вот что происходит:
    ко мне мой старый друг не ходит,
    а ходят в мелкой суете
    разнообразные не те.
    И он
    не с теми ходит где-то
    и тоже понимает это,
    и наш раздор необъясним,
    и оба мучимся мы с ним.
    Со мною вот что происходит:
    совсем не та ко мне приходит,
    мне руки на плечи кладёт
    и у другой меня крадёт.
    А той -
    скажите, бога ради,
    кому на плечи руки класть?
    Та,
    у которой я украден,
    в отместку тоже станет красть.
    Не сразу этим же ответит,
    а будет жить с собой в борьбе
    и неосознанно наметит
    кого-то дальнего себе.
    О, сколько
    нервных
    и недужных,
    ненужных связей,
    дружб ненужных!
    Куда от этого я денусь?!
    О, кто-нибудь,
    приди,
    нарушь
    чужих людей соединённость
    и разобщённость
    близких душ!

  • Из "Антологии российской поэзии", составленной Е.Евтушенко (1999 г.):

    Ролан Быков.

    "Оковы тяжкие падут,
    Темницы рухнут — и свобода
    Нас примет радостно у входа,
    И уж не будет выхода..."

  • НАСЛЕДНИКИ СТАЛИНА


    Безмолвствовал мрамор.
    Безмолвно мерцало стекло.
    Безмолвно стоял караул,
    на ветру бронзовея.
    А гроб чуть дымился.
    Дыханье из гроба текло,
    когда выносили его
    из дверей мавзолея.
    Гроб медленно плыл,
    задевая краями штыки.
    Он тоже безмолвным был -
    тоже! -
    но грозно безмолвным.
    Угрюмо сжимая
    набальзамированные кулаки,
    в нём к щели глазами приник
    человек, притворившийся мёртвым.
    Хотел он запомнить
    всех тех, кто его выносил, —
    рязанских и курских молоденьких новобранцев,
    чтоб как-нибудь после набраться для вылазки сил,
    и встать из земли,
    и до них,
    неразумных,
    добраться.
    Он что-то задумал.
    Он лишь отдохнуть прикорнул.
    И я обращаюсь к правительству нашему с просьбою:
    удвоить,
    утроить у этой стены караул,
    чтоб Сталин не встал
    и со Сталиным — прошлое.
    Мы сеяли честно.
    Мы честно варили металл,
    и честно шагали мы,
    строясь в солдатские цепи.
    А он нас боялся.
    Он, веря в великую цель, не считал,
    что средства должны быть достойны
    величия цели.
    Он был дальновиден.
    В законах борьбы умудрён,
    наследников многих
    на шаре земном он оставил.
    Мне чудится будто поставлен в гробу телефон.
    Кому-то опять
    сообщает свои указания Сталин.
    Куда ещё тянется провод из гроба того?
    Нет, Сталин не умер. Считает он смерть поправимостью.
    Мы вынесли
    из мавзолея
    его.
    Но как из наследников Сталина
    Сталина вынести?
    Иные наследники
    розы в отставке стригут,
    но втайне считают,
    что временна эта отставка.
    Иные
    и Сталина даже ругают с трибун,
    а сами ночами тоскуют о времени старом.
    Наследников Сталина,
    видно, сегодня не зря
    хватают инфаркты.
    Им, бывшим когда-то опорами,
    не нравится время,
    в котором пусты лагеря,
    а залы, где слушают люди стихи,
    переполнены.
    Велела не быть успокоенным Родина мне.
    Пусть мне говорят: «Успокойся...» -
    спокойным я быть не сумею.
    Покуда наследники Сталина
    живы ещё на земле,
    мне будет казаться,
    что Сталин - ещё в мавзолее.

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 2 Апр 2017 - 16:38:47 Кругляк Евгений
  • Не скорблю , Меня ещё в юности пробила поэма " За что эта северная надбавка?- за загнанные внутрь глаза , за мороза такие , что кожа на лицац кирза" Не скорблю- Помню. Унесу с собой утрату . Мало осталось " Китов Русской Поэзии" Было три . Осталась чувство наследсвенности, чести и Правды . Мир его праху и вечная память. С Уважением. Н. Киров.

  • Бабий Яр
    Над Бабьим Яром памятников нет.
    Крутой обрыв, как грубое надгробье.
    Мне страшно.
    Мне сегодня столько лет,
    как самому еврейскому народу.

    Мне кажется сейчас —
    я иудей.
    Вот я бреду по древнему Египту.
    А вот я, на кресте распятый, гибну,
    и до сих пор на мне — следы гвоздей.
    Мне кажется, что Дрейфус —
    это я.
    Мещанство —
    мой доносчик и судья.
    Я за решеткой.
    Я попал в кольцо.
    Затравленный,
    оплеванный,
    оболганный.
    И дамочки с брюссельскими оборками,
    визжа, зонтами тычут мне в лицо.
    Мне кажется —
    я мальчик в Белостоке.
    Кровь льется, растекаясь по полам.
    Бесчинствуют вожди трактирной стойки
    и пахнут водкой с луком пополам.
    Я, сапогом отброшенный, бессилен.
    Напрасно я погромщиков молю.
    Под гогот:
    «Бей жидов, спасай Россию!» —
    насилует лабазник мать мою.
    О, русский мой народ! —
    Я знаю —
    ты
    По сущности интернационален.
    Но часто те, чьи руки нечисты,
    твоим чистейшим именем бряцали.
    Я знаю доброту твоей земли.
    Как подло,
    что, и жилочкой не дрогнув,
    антисемиты пышно нарекли
    себя "Союзом русского народа"!
    Мне кажется —
    я — это Анна Франк,
    прозрачная,
    как веточка в апреле.
    И я люблю.
    И мне не надо фраз.
    Мне надо,
    чтоб друг в друга мы смотрели.
    Как мало можно видеть,
    обонять!
    Нельзя нам листьев
    и нельзя нам неба.
    Но можно очень много —
    это нежно
    друг друга в темной комнате обнять.
    Сюда идут?
    Не бойся — это гулы
    самой весны —
    она сюда идет.
    Иди ко мне.
    Дай мне скорее губы.
    Ломают дверь?
    Нет — это ледоход...
    Над Бабьим Яром шелест диких трав.
    Деревья смотрят грозно,
    по-судейски.
    Все молча здесь кричит,
    и, шапку сняв,
    я чувствую,
    как медленно седею.
    И сам я,
    как сплошной беззвучный крик,
    над тысячами тысяч погребенных.
    Я —
    каждый здесь расстрелянный старик.
    Я —
    каждый здесь расстрелянный ребенок.
    Ничто во мне
    про это не забудет!
    «Интернационал»
    пусть прогремит,
    когда навеки похоронен будет
    последний на земле антисемит.
    Еврейской крови нет в крови моей.
    Но ненавистен злобой заскорузлой
    я всем антисемитам,
    как еврей,
    и потому —
    я настоящий русский!

  • Господа, эта поэма Евгения Етушенко была опубликована в своё время Литературной газете, когда ещё не было компьютеров. Часть мне запомнилась наизусть, особенно финал, который привожу ниже.
    Поэма называется "Забытая штольня" Язык Е.Евтушенко (его эзопов язык) здесь хорошо прослеживается.
    Светлая память поэту!
    ***
    ... Хозяйка хрустальной горы,
    Вы, пожалуй, святая.
    Но страшно идти
    вашей мёртвой хрустальной державой,
    Где хочет,
    от рельсов себя отодрав,
    рукавица пустая
    наполниться вновь
    человечьей рукою шершавой.
    Хозяйка хрустальной горы,
    моя штольня почти безнадёжна,
    но доски крест-накрест:
    как будто петля или выстрел.
    Я буду кайлить,
    приковав себя к тачке острожной,
    пока до хрусталинки
    всё, что во мне,
    я не выскреб!
    И я не хочу,
    Не могу забивать в себя входы,
    как рыцарь скупой,
    любоваться припрятанным блеском.
    В закрытости нашей –
    удушье безлюдной свободы.
    Свобода смертельна,
    когда разделить её не с кем.
    А смерть с инквизиторским капюшоном
    готовит и мне
    преждевременно пакость,
    но лучше уж смерть,
    чем выжить с хрустальной душой,
    но забитой крест-накрест!
    И так мы идём да идём
    сквозь Холодную Гору,
    где горный хрусталь
    ощетинился остроугольно,
    и прячется вечность,
    прислушиваясь к разговору.
    Н.Б.

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 2 Апр 2017 - 15:27:37 Буторин Николай
  • Светлая память Великому человеку...

  • Евгений Евтушенко "Нет лет"...
    «Нет
    лет…» -
    вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
    на наши страхи постаренья
    и пьют росу до исступленья,
    вися на стеблях на весу
    с алмазинками на носу,
    и каждый -
    крохотный зелёненький поэт.

    «Нет
    лет…» -
    вот что звенит,
    как будто пригоршня монет,
    в кармане космоса дырявом горсть планет,
    вот что гремят, не унывая,
    все недобитые трамваи,
    вот что ребячий прутик пишет на песке,
    вот что, как синяя пружиночка,
    чуть-чуть настукивает жилочка
    у засыпающей любимой на виске.

    Нет
    лет.
    Мы все,
    впадая сдуру в стадность,
    себе придумываем старость,
    но что за жизнь,
    когда она - самозапрет?
    Копни любого старика
    и в нём найдёшь озорника,
    а женщины немолодые -
    всё это девочки седые.
    Их седина чиста, как яблоневый цвет.

    Нет
    лет.
    Есть только чудные и страшные мгновенья.
    Не надо нас делить на поколенья.
    Всепоколенийность -
    вот гениев секрет.
    Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
    а дым из дула смерть не выдула
    и Пушкина не выдала,
    не разрешив ни умереть,
    ни постареть.

    Нет
    лет.
    А как нам быть,
    негениальным,
    но всё-таки многострадальным,
    чтобы из шкафа,
    неодет,
    с угрюмым грохотом обвальным,
    грозя оскалом тривиальным,
    не выпал собственный скелет?
    Любить.
    Быть вечным во мгновении.
    Все те, кто любят, -
    это гении.

    Нет
    лет
    для всех Ромео и Джульетт.
    В любви полмига -
    полстолетия.
    Полюбите -
    не постареете -
    вот всех зелёненьких кузнечиков совет.
    Есть
    весть,
    и не плохая, а благая,
    что существует жизнь другая,
    но я смеюсь,
    предполагая,
    что сотня жизней не в другой, а в этой есть
    и можно сотни раз отцвесть
    и вновь расцвесть.

    Нет
    лет.
    Не сплю,
    хотя давно погас в квартире свет
    и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
    «Нет
    лет…
    нет
    лет…»

  • Светлая память Великому Поэту! Сколько стихов стали штрихами в моей жизни-услышанных, запомнившихся, записанных в студенческих тетрадях , затем в каких-то книгах , бьющих своей силой
    ,как набат, нежных-всяких , которые нужны были для сердца, для души. Они сопровождали, они вплывали отдельными строчками, к ним возвращались и возвращались. Творческое поле Поэта вовлекало в себя и заряжало.
    Скорблю,скорблю.
    " Дай бог слепцам глаза вернуть
    и спины выпрямить горбатым.
    Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
    но быть нельзя чуть-чуть распятым.

    Дай бог не вляпаться во власть
    и не геройствовать подложно,
    и быть богатым — но не красть,
    конечно, если так возможно.

    Дай бог быть тертым калачом,
    не сожранным ничьею шайкой,
    ни жертвой быть, ни палачом,
    ни барином, ни попрошайкой.

    Дай бог поменьше рваных ран,
    когда идет большая драка.
    Дай бог побольше разных стран,
    не потеряв своей, однако.

    Дай бог, чтобы твоя страна
    тебя не пнула сапожищем.
    Дай бог, чтобы твоя жена
    тебя любила даже нищим.

    Дай бог лжецам замкнуть уста,
    глас божий слыша в детском крике.
    Дай бог живым узреть Христа,
    пусть не в мужском, так в женском лике.

    Не крест — бескрестье мы несем,
    а как сгибаемся убого.
    Чтоб не извериться во всем,
    Дай бог ну хоть немного Бога!

    Дай бог всего, всего, всего
    и сразу всем — чтоб не обидно…
    Дай бог всего, но лишь того,
    за что потом не станет стыдно."

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 2 Апр 2017 - 6:46:01 Адаева Айша
  • Поэт в России - больше, чем поэт.
    В ней суждено поэтами рождаться
    лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
    кому уюта нет, покоя нет.

  • Я преклоняюсь перед самым любимым стихотворением Евгения Евтушенко - "ХОТЯТ ЛИ РУССКИЕ ВОЙНЫ"?, так как оно исполнялось под музыку Пахмутовой такими певцами, как Иосиф Кобзон, Муслим Магомаев, а так же военный ансамбль имени Александрова... Светлая память... Имя своё великий поэт России оставил бессмертным...
    Хотят ли русские войны?
    Спросите вы у тишины
    над ширью пашен и полей
    и у берез и тополей.
    Спросите вы у тех солдат,
    что под березами лежат,
    и пусть вам скажут их сыны,
    хотят ли русские войны.

    Не только за свою страну
    солдаты гибли в ту войну,
    а чтобы люди всей земли
    спокойно видеть сны могли.
    Под шелест листьев и афиш
    ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж.
    Пусть вам ответят ваши сны,
    хотят ли русские войны.

    Да, мы умеем воевать,
    но не хотим, чтобы опять
    солдаты падали в бою
    на землю грустную свою.
    Спросите вы у матерей,
    спросите у жены моей,
    и вы тогда понять должны,
    хотят ли русские войны.
    В скорби склоняю голову свою...

  • Хотят ли русские войны?
    Спросите вы у тишины
    над ширью пашен и полей
    и у берез и тополей.
    Спросите вы у тех солдат,
    что под березами лежат,
    и пусть вам скажут их сыны,
    хотят ли русские войны.

    Не только за свою страну
    солдаты гибли в ту войну,
    а чтобы люди всей земли
    спокойно видеть сны могли.
    Под шелест листьев и афиш
    ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж.
    Пусть вам ответят ваши сны,
    хотят ли русские войны.

    Да, мы умеем воевать,
    но не хотим, чтобы опять
    солдаты падали в бою
    на землю грустную свою.
    Спросите вы у матерей,
    спросите у жены моей,
    и вы тогда понять должны,
    хотят ли русские войны.

  • Идут белые снеги,
    как по нитке скользя...
    Жить и жить бы на свете,
    но, наверно, нельзя.

    Чьи-то души бесследно,
    растворяясь вдали,
    словно белые снеги,
    идут в небо с земли.

    Идут белые снеги...
    И я тоже уйду.
    Не печалюсь о смерти
    и бессмертья не жду.

    Я не верую в чудо,
    я не снег, не звезда,
    и я больше не буду
    никогда, никогда.

    И я думаю, грешный,
    ну, а кем же я был,
    что я в жизни поспешной
    больше жизни любил?

    А любил я Россию
    всею кровью, хребтом -
    ее реки в разливе
    и когда подо льдом,

    дух ее пятистенок,
    дух ее сосняков,
    ее Пушкина, Стеньку
    и ее стариков.

    Если было несладко,
    я не шибко тужил.
    Пусть я прожил нескладно,
    для России я жил.

    И надеждою маюсь,
    (полный тайных тревог)
    что хоть малую малость
    я России помог.

    Пусть она позабудет,
    про меня без труда,
    только пусть она будет,
    навсегда, навсегда.

    Идут белые снеги,
    как во все времена,
    как при Пушкине, Стеньке
    и как после меня,

    Идут снеги большие,
    аж до боли светлы,
    и мои, и чужие
    заметая следы.

    Быть бессмертным не в силе,
    но надежда моя:
    если будет Россия,
    значит, буду и я.

    https://youtu.be/9Iy1YqXoobM

  • Евгений Евтушенко
    Заклинание
    Весенней ночью думай обо мне
    и летней ночью думай обо мне,
    осенней ночью думай обо мне
    и зимней ночью думай обо мне.
    Пусть я не там с тобой, а где-то вне,
    такой далекий, как в другой стране,—
    на длинной и прохладной простыне
    покойся, словно в море на спине,
    отдавшись мягкой медленной волне,
    со мной, как с морем, вся наедине.

    Я не хочу, чтоб думала ты днем.
    Пусть день перевернет все кверху дном,
    окурит дымом и зальет вином,
    заставит думать о совсем ином.
    О чем захочешь, можешь думать днем,
    а ночью — только обо мне одном.

    Услышь сквозь паровозные свистки,
    сквозь ветер, тучи рвущий на куски,
    как надо мне, попавшему в тиски,
    чтоб в комнате, где стены так узки,
    ты жмурилась от счастья и тоски,
    до боли сжав ладонями виски.

    Молю тебя — в тишайшей тишине,
    или под дождь, шумящий в вышине,
    или под снег, мерцающий в окне,
    уже во сне и все же не во сне —
    весенней ночью думай обо мне
    и летней ночью думай обо мне,
    осенней ночью думай обо мне
    и зимней ночью думай обо мне.
    1960

  • Евгений Евтушенко
    ТАНКИ ИДУТ ПО ПРАГЕ


    Танки идут по Праге в затканой крови рассвета.
    Танки идут по правде, которая не газета.
    Танки идут по соблазнам жить не во власти штампов.
    Танки идут по солдатам, сидящим внутри этих танков.

    Боже мой, как это гнусно! Боже - какое паденье!
    Танки по Ян Гусу. Пушкину и Петефи.
    Страх - это хамства основа. Охотнорядские хари,
    вы - это помесь Ноздрева и человека в футляре.

    Совесть и честь вы попрали. Чудищем едет брюхастым
    в танках-футлярах по Праге страх, бронированный хамством.
    Что разбираться в мотивах моторизованной плетки?
    Чуешь, наивный Манилов, хватку Ноздрева на глотке?

    Танки идут по склепам, по тем, что еще не родились.
    Четки чиновничьих скрепок в гусеницы превратились.
    Разве я враг России? Разве я не счастливым
    в танки другие, родные, тыкался носом сопливым?

    Чем же мне жить, как прежде, если, как будто рубанки,
    танки идут по надежде, что это - родные танки?
    Прежде, чем я подохну, как - мне не важно - прозван,
    я обращаюсь к потомку только с единственной просьбой.
    Пусть надо мной - без рыданий - просто напишут, по правде:
    "Русский писатель. Раздавлен русскими танками в Праге".
    23 августа 1968

Последние поступления

Новостные рассылки

Кто сейчас на сайте?

Шашков Андрей   Алтунин Владимир   Борисов Владимир   Аимин Алексей  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 4
  • Пользователей не на сайте: 2,237
  • Гостей: 149