Почтовалов Николай

За ветром

Влекомый вдаль, куда, куда
летишь безоблачен, но... гулок?..
Не воздух -- тонкая слюда,
с которой паутинку сдуло...
Не ветром... Как же он тягуч:
не шепоток -- звон колокольный.
Сквозь паутинку тонкий луч
пронзает... Но... совсем не больно.
И вдруг... на кончике зари
краснеет небо -- солнце встало.
А ты над солнышком паришь --
влекомый вдаль за ветром шалым...


Неумолимость

А на ветру не заполощется беда –
застынут наши замороченные души:
и так захочется тихонечко предать…
и свои души и не слышать, и не слушать…
И землю звонкая накроет тишина,
как в предрассветье сон неумолимо душит,
и не увижу я из своего окна, 
что улетают мною преданные души
в бездонность чёрной от утраты пустоты,
в такую даль! – не выразить словами…
И остаёмся вместе только я и ты…
и – подлость, подслащённая стихами…


Первый снег

Снежок свежий... Следы птичьи...
И я на снегу -- лично.

Душа моя птичкой тоже
скакать по снегу может...

Разул глаза -- зима вроде.
На что я зимой годен?

Вмерзать в тоску?.. Жди подвоха.
А ждать подвоха -- плохо.

Ветер в лицо тоже свежий:
жизнь вдохнёт, а не нЕжить.

Так что живу -- любви ради!
Крест подождёт в ограде...

"Жизнь"

Начало... Будущего нет...
пока... Непознанные дали --
не рассмотреть и на просвет.
Мы осень всё же прозевали...
Зима. Огрызок тишины.
Гудит не время. Запоздало
желтеет двор. Мы все грешны.
И я под видом нелегала
молчу... простужено и зло,
и мокну... на плече у века.
А на душе -- белым бело...
Как не уважить человека...


Дмитрию Балашову

В темноте ночной, вязкой
слышу голос -- знакомый вроде.
Чьи в ночИ рвутся связки?
Кто там вдоль, поперёк ходит?
Не смолкай -- хочу слушать
и молчать бездыханно, -- просто
у Земли есть же уши,
даже если тот голос с погоста.
Снег не первый... наивно
не метёт -- на лету враз тает,
завтра может и ливнем
утопить... а пока, влитая
в неба ширь, луна глянет,
удивляясь: как можно спехом
умирать?.. так Мир странен...
Видно, есть у Земли прореха...


Исток

В замёрзшем комочке ушедшего лета
остался листочек -- и зелен, и жёлт...
Остался листочек, чуть светом задетый,
надеждой прогретый... Зима занесёт
снегами... В гудении хриплом и рваном
услышу не писк, но... живой голосок.
И жизнь не покажется грустной и странной:
есть где-то на свете желанный исток.


Значит буду

На ветру холодным пятаком --
солнце с тёмно-медными лучами…
Не заходит в мой последний дом,
хоть и знает – я всегда скучаю
без него… Запутано до дна
всё пространство… Не протянешь ноги…
Жизнь ведь не на прожитьЁ сдана…
На «прожить» -- дают всегда убогим.
Успокоюсь: солнце не пятак,
и не в деньгах, говорят же, счастье,
да, и жизнь, похоже, не пустяк…
Значит, буду этой жизни частью.


Эхо

В мире нет чего-то, -- знаю,
но... когда беда приходит,
эта неподруга злая,
я всегда, всегда на взводе...
У случайностей случайно
нет забывчивости -- точка...
Нападают на печальных...
днём -- не вечером, не ночью...
На кону -- любовь... Вертушка ---
жизнь... Курчаво -- жить без боли...
Но... когда любовь на мушке...
Ну, зачем же?.. ну, доколе?..
Недогадлив я... А кто же
мне подскажет?.. Есть помеха:
больно я неосторожен --
слышу только отзвук эха...


Послесловие
                         Сергею Зосимову

Нахлынула... опять нахлынула
волна... отчётливых... не слов, а звуков,
как будто всё, что на душе, всё вызнала
и наделила музыкальным слухом.

Нахлынуло... опять нахлынуло...
Вспорхнули листья, ветерком гонимы...
и тишина -- как будто душу вынули...
и в небесах -- не облака, а дымы...

Нахлынули... опять нахлынули
лавиной чувства -- будто из подкожья,
и душу не вогнули, -- выгнули,
и улетает с нею слово Божье...

Частушка

Фыр... фыр... фыр... а... сколько дыр...
Не заштопать -- руки-крюки...
Мой тиран и мой кумир
полюбил меня за муки.

Я болезна, но... шальна...
Не лечи меня, не мучай.
Будет новая шпана
честь искать в навозной куче.

Эхом связаны века --
не попасть бы под раздачу...
Вороватая рука...
ум безумием накачан...

И опять: направо -- тьма,
и налево -- ночь постыла...
Прямо бы... а там -- тюрьма...
Было, было, было, было...

Какие наши годы...

За лёгким дуновеньем ветерка
войдёт рассвет в окно, минуя двери...
за ним влетит незримая строка,
стыкуя вмиг и встречи, и потери.
И загудит, и вздрогнет тишина,
проснётся дом... А был ли сон? -- Едва ли...
Но за окном не осень, а... весна...
Весна ли?.. Осень... Мы весну не ждали.
Невольно вспомню детство: там всегда
не понимал я (что за наважденье?..),
где радость в жизни, ну, а где беда...
В роду моём -- нечаянность паренья... 
А ветерок порхал: весна, весна,
не осень -- запоздалый глюк природы.
Весне всегда, наверно, не до сна.
И нам с тобой... Какие наши годы?..

Стыд

Выдуй, ветер, за порог
голоса друзей... Не мучай...
Каждый голос ёмок, звучен:
мой не круг уже -- кружок...
Какофония любви
глушит правду. На закате
голосов и в жизни хватит...
Хочешь правды? -- Отзови
запоздалый крик... Беда...
В голосах ли свежесть вдоха?
Но... без них стократно плохо.
Задохнёшься от стыда...


Не улетайте, листья

Не улетайте, листья... Голос тонок:
не слышат листья... дунет ветерок
и -- улетят, не ведая резона
остаться с нами: тут не мир, -- мирок...
Они летят в желтеющие дали,
где не бегут, а пролетают дни.
Смешаться с ними, улететь едва ли
удастся мне и на правах родни,
ведь я такой же и готов -- гонимым
не жизнью, нет -- запутанной судьбой,
лететь, но... листья пролетают мимо.
Я остаюсь наедине с самим собой...

Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться
  • Уважаемый Николай!
    Ваши лирические стихотворения написаны с таким откровением и искренностью, теплотой и доброжелательностью, что легко ложатся на душу читателей. Много запоминающихся строк, как эти:
    Так что живу -- любви ради!
    Крест подождёт в ограде."
    Такие стихи составляют приятный контраст в сравнении с хвалебно- лакействующей продукцией, забивающей русскую сеть. И как пример- детский хор, поющий про Путина: Крым наш, пора забрать Аляску (и это- не юмор!)
    Вот как отозвался про это историк Н.Сванидзе:
    "Посмотрел клип с детьми, готовыми умереть по одному слову «дяди Вовы».
    С изумлением прочитал, что организатор и вдохновитель этого безобразия – дама из комитета Госдумы по вопросам семьи, женщин и детей... Слов нет. И не потому что сильно. Как раз бесконечно слабо. Слямзено у старой советской пропагандисткой песни «Когда нас в бой пошлет товарищ Сталин». Но в фильме Пырьева это было хотя бы талантливо. Здесь… Ну какие, к чертям собачим, самураи? Которые перешли границу у реки 80 лет назад? Какую Аляску? И каким образом собираемся вернуть? Уж не штат ли США хотим отжать? И ради этого святого дела готовы детей послать на смерть и заставляем глядеть злыми глазенками и брутально сжимать маленькие кулачки?"
    С наилучшими пожеланиями!
    А.В.

  • Да, Валерия, из окружающего тебя пространства не исчезнуть по мановению волшебной палочки: в нём можно либо танцевать под дудочку сумасшедшего капельмейстера, либо... А что -- либо?.. Не знаю. Я могу только писать стихи. Нынешнюю Россию, мне кажется, можно будет потом увидеть только в стихах российских поэтов из Провинции.

  • Самобытно и оригинально! Уважаемый Николай, если бы подборка стихов была короче, тогда я глубже почувствовала бы смысл ваших стихов и трепет души.
    С самыми тёплыми пожеланиями и искренним уважением - Ариша.

  • Буду покороче...

  • Уважаемый Николай!
    Спасибо за Вашу душевную, тонкую лирику, в которой сочетаются два мира - собственно автора, и окружающий.
    Мир автора противоречив, но чист и неподкупен.  Как разобраться во всем? Возможно, чаще слушать самого себя, прислушиваться к собственному внутреннему "я", присматриваться с своим снам. Кстати, сны ведь они не 
    просто бесцельное времяпровождение. Они помогают понять жизнь. А то, что происходит в буднях - есть своего рода межсезонье, предбанник...  Ведь сладко спать, куда лучше, чем тащиться за пятьдесят км в электричке или в метро на службу, трепать там нервы себе и руководству. Благодать!
    Есть много авторских находок, на которые сразу ложится глаз - предыдущие комментаторы уже отметили, не буду повторять. Замечу только, что стихи Николая обладают определённой притягательностью, самобытностью, и 
    читатель наверняка их для себя отмечает, чтобы возвращаться снова на Остров и перечитывать их.
    Желаю автору творческих удач и здоровья!
    Н.Б.

  • Добрый вечер, Николай! А знаете, будни тоже прекрасны, ведь без них не было бы праздников... И трепать нервы в жизни тоже кому-то надо, чтобы сохранялся баланс интересов и желаний... А спать... Лучше, позёвывая, рассекать по жизни и радовать её своим присутствием!

  • Николай!
    Как всегда порадовали… и в отдельных словах и выражениях («замороченные души», «предрассветье», «вертушка – жизнь», «задохнёшься от стыда» и др.), и, например, в таких строчках:
    Молчу... простужено и зло,
    и мокну... на плече у века.
    А на душе – белым бело...
    Или:
    И тишина – как будто душу вынули...
    и в небесах – не облака, а дымы...
    Это всё как раз то, что после выхода в свет живёт отдельно от автора – как раз поэзия и есть!

    И ещё… Читаю у Вас: «Так что живу – любви ради! Крест подождёт в ограде...» или «В темноте ночной, вязкой слышу голос – знакомый вроде» и узнаю ритмику, частенько встречавшуюся у Рождественского: «На Земле безжалостно маленькой жил да был человек маленький…».
    А глядя на строки «Да, и жизнь, похоже, не пустяк… Значит, буду этой жизни частью», вспоминаю Евтушенко: «И, видимо, жизнь не такая уж вещь пустяковая, когда в ней ничто не похоже на просто пустяк». Читаю «У случайностей случайно нет забывчивости – точка...», и опять приходит на ум Евгений Александрович: «Мне надо немного, лишь много любви, а остального – чуть-чуть».

    Несколько смущает уменьшительное употребление слов: «ветерок», «мирок»…

    Вот такие у меня впечатления-заметки от этой подборки.
    С уважением, А. Шашков.

    Комментарий последний раз редактировался в Четверг, 16 Нояб 2017 - 10:11:47 Шашков Андрей
  • Спасибо, Андрей! И смущения ваши понимаю. Я всегда долго спорю с самим собой: надо ли именно так, а не по-другому -- внутренний голос "за", а я "против" или наоборот... и ещё буду продолжать этот спор -- до выхода книги целых три месяца. Этот год прошёл у меня под знаком Дмитрия Балашова, 90-летие которого отмечает литературный мир: готовил к изданию его книгу стихов "Русский узел" Дмитрия Балашова", думал, что стихи-то и писаться не будут... а они пошли -- на стыке разговора с писателем. Ещё раз спасибо!

  • Всегда есть «но». Человек всегда чувствует некий подвох в своем существовании. Кто ищет подвох, тот его находит, если не находит — значит придумает. Когда что-то происходит слишком гладко, думаешь, в чем же будет подвох…
    Не разбив скорлупу у яйца —
    Не понять его степени тухлости…
    И сдирая с себя маскарадный костюм,
    Берегись! неожиданной сущности…
    Относитесь к судьбе с нежностью: грабельки, грабелёчки, грабелюшечки… и она ответит тем же: обломчик, проигрышчек, дисбалансик... Голодная моль на цену шубы не смотрит. Глаза, способные видеть и различать цвета — это огромный дар. Но только с приходом Любви, мы учимся различать оттенки. Как часто самовыражение имеет исключительно матовые оттенки. Проявлять себя надо в хорошем, самоутверждаться надо в творчестве.
    Любовь нельзя «Скачать» или «Скопировать»,
    И сгоряча в корзину «Удалить».
    «Блокировать» нельзя, «Отформатировать»,
    Зато любовь мы можем «Сохранить»…
    И никогда не примеряйте на себя одежду лицемера.
    А то не будите знать Вы в своих действах чувства меры —
    Потоки грязи выдавая за крутой бульон.
    С уважением, Юрий Тубольцев

    Комментарий последний раз редактировался в Среда, 15 Нояб 2017 - 22:11:38 Тубольцев Юрий
  • Юрий, будем и сохранять, и с нежностью, и в меру, и "за крутой бульон" ничего выдавать не будем, и голодной молью на шубу смотреть не будем, и оттенки выделять будем... Будем ЛЮБИТЬ, ЛЮБИТЬ, ЛЮБИТЬ!!!

  • Уважаемые господа!
    От военных действий на поле боя позвольте перейти к бурям внутренних переживаний. Стихи Николая Почтовалова подсвечены оттенками аллегорий, автор не только прекрасно чувствует слово, но обладает способностью передать чувства, изматывающие душу в непростые моменты жизни...
    "И остаёмся вместе только я и ты…
    и – подлость, подслащённая стихами…"
    Николай Почтовалов не пытается идеализировать лирического героя. Он у него до прозрачности раскрыт." и душу не вогнули, -- выгнули,
    и улетает с нею слово Божье.." Его стихи - исповедь... Иногда хочется сказать так много, что наболело, перемололось, превратилось в чёрный пепел, но слова подобрать трудно. Стихи Николая Почтовалова это сеансы самопознания. Он как бы помогает отстранится и посмотреть на себя со стороны, в масштабе Вселенной:
    Смешаться с ними, улететь едва ли
    удастся мне и на правах родни,
    ведь я такой же и готов -- гонимым
    не жизнью, нет -- запутанной судьбой,
    лететь, но... листья пролетают мимо.
    Я остаюсь наедине с самим собой...
    И, как всегда, стихи пестрят открытиями - звенят удивительными метафорами, эпитетами, неожиданными смысловыми поворотами... Стихи плотны, выразительны, умны, а философия жизни до простоты изящна и красива!
    Спасибо!

  • Татьяна, я рад! Спасибо за тщательное прочтение и за удивительную способность приносить прекрасное настроение!!!

Последние поступления

Новостные рассылки

Кто сейчас на сайте?

Борисов Владимир   Почтовалов Николай  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 2
  • Пользователей не на сайте: 2,245
  • Гостей: 233