Акимова Галина
В городе, где белая акация цветёт,Всё наоборот, вы замечали? Бабочки слетаются вначале,А потом пускаются в полёт.В городе, где белая акация цветёт,И цейтнот ни капельки не важен,Каждый угловатый камень сглажен,Нитевиден улиц переплёт.Шаг ступив случайно за случайный поворот,Можно незаметно раствориться.С белым тополиным пухом слиться,И никто, поверьте, не найдёт.Белый пух – он просто пух, смешливый дуралей,Ласково трепещет на ресницах.Город перечитывает в лицахПьесу уцелевших тополей.Он стихи слагает неизменно ни о чём.Всё, что бесполезно, то и вечно.Всё, что безусловно безупречно –Под замком с потерянным ключом.В городе,

Имазин Илья
Стихи неизвестных поэтов эпохи Барокко, не вошедшие в антологии С французского Solus RexDoloroso Вновь камнем в пропасть сердце полетело И замерло, ударившись о камни. Тоской убит, я повторяю то и дело: О, как мне горестно, никто не знает! Весь день на троне предстоит томиться. Как корабли, чужие лица проплывают. Шуты кривляются, придворный суетится, Но как мне горестно, никто не знает! Двор опостылел, роскошь надоела, И слава суетная больше не нужна мне. Не только власти, но и грусти нет предела! И

Крофтс Наталья
Он ждёт и ждёт. А их всё нет и нет.Он потирает лапки и зевает.И время, у порога в кабинетжужжавшее так зло, заболевает –завравшись и зарвавшись – застываетбезмозглой мухой, влипшей в аллингит.Анубис дремлет. Наконец, шаги –нетвёрдые. И робкий стук. И скриптяжёлой двери. «Здравствуйте, голубчик.Входите» – зверь листает манускрипт.А посетитель, немощный старик,бледнеет, разглядев его получше –сидит шакал, чудовище, посредникстраны загробной, мук на много лет.И жалкий, грязный, тощий как скелет,старик тоскливо шепчет: «Я – последний».На радостях шакал вильнёт хвостом –«Дописан каталог – вся желчь и сплетни,людские дрязги,

Царухи Линда
Цветет в полночи дурман-трава, Кружит голову и спать не даёт. Выйду в поле я, наберу цветов, Опущу венок в речку быструю. Ты плыви, плыви к дальним берегам, Весточку неси добро молодцу, Огради его ты от бед и ран И верни невредимым на родину. Ведь сильна, как сталь, его рука, Меч булатный отцом выкован И молитва моя богам слышна, Льется песнею в небо синее. Золотится уж рожь на полях родных, Наливаются алым яблоки, Где ж ты, солнце моё, ангел мой родной?

Багандова Джейран
Приведи меня, боже, в сад,Где закаты, как шелк скользят, Обволакивая свод пленкой… Или в лес Где волшебный пруд, И зачем-нибудь Робин Гуд… Ну а я кормлю олененка. Приведи меня в расписной Терем с шапкою озорной А под нею мечта клубится. На столе молоко и мед, Соловей иногда поет И котенок в ногах резвится. И так просто и хорошо, Что душа почти нагишом… У нее каждый день праздник. Хитро лучик прищурит глаз, Золотым кипятком обдаст.. Он заигрывает ,проказник. Поутру бирюза в

Имазин Илья
Сафо – Эриниям О, дочери Ночи, Эринии, вас посылаю вдогонку Этому выродку. Он – ваша цель. Настигайте, язвите! Пусть он лишится рассудка и сгинет, забытый иль проклятый всеми. Пусть его имя всем кривит уста, словно слово дурное. Пусть его семя дает безобразные всходы. Пусть содрогнется земля у него под ногами. Как посмел он, ничтожнейший из ничтожных! Что мне прежние раны, что стрелы, пронзавшие сердце? Что мне тысячи слов, летевших в меня, точно камни? Что мне жаркий безжалостный ветер, все тело мое иссушивший?

Берлин Адольф
Марк Розовский: Театр – самосожжение Марк Розовский (компьютерная обработка изображения) Весь путь прошёл нелёгкий он, наш дважды управдом: встал "У ворот Никитских" дом – "Наш дом" таится в нём. Так в чём секрет успешности, что выше всех наград? Ни голоса, ни внешности, – один талант. На сцене – не служение и не игра теней. Театр – самосожжение на грани... И за ней. А фоторепортаж Юрия Проскурякова об этом спектакле в Московском Государственном Театре "У НИКИТСКИХ ВОРОТ" можно посмотреть здесь. Апрельский снег Апрельский снег То ль

Подольский Григорий
Каплет за окном унылый дождик. Неприлично хмур природы вид, И пиит колючий, словно ежик, За столом, насупившись, сидит. Но не за столом с домашним, вкусным, Свежим и наваристым борщом, Сваренным рукой жены исскусной, А за скромным письменным столом. Он сидит и пишет о прекрасном, О непреходящем и вобще... И не пишет он совсем о красном, Аппетитно пахнущем борще. И пускай пиит настроен мрачно, Строки льются, словно на подбор, Рифмы и метафоры удачны... И жена на кухне варит борщ. Голова от

Комогорцева Светлана
МОРОЗНЫЙ ВЕЧЕР Накинул лес себе на плечиИз тонкой пряжи паутинку.Какой морозный нынче вечер!Глотаю воздух, словно льдинку.Он нынче весь такой упругий,Ни ветерка, ни дуновенья.Белым-бело по всей округе,И от мороза нет спасенья.Тепло, уютно только в доме,В печи огонь-разбойник свищет.И лишь в оконном окоёмеМороз себе лазейку ищет.СУМЕРКИКолокольчиком валдайскимОтзвенел морозный день.В ранних сумерках январскихОн растаял, словно тень.Сочным рыжим апельсиномЗакатилось солнце в лес,Расплескав в морозной синиГамму красочных чудес.По нехоженой тропинке,Разрезая в поле снег,Заплетая паутинки,Ускоряю лыжный бег.Снежный путь до дома соткан,Как у знатных кружевниц.Мне подмигивают окна:Ну,

Андреев Олег
Вот как-то строил Боб запруду для себя. С утра шнырял, нырял, щепою пруд кропя. Бобер уже тесал последнее бревно, Когда пришла беда – в глазах туман, черно: Зубной резак сломался вдруг под корень. Взвыл… Монолог Бобра – увы – словами чёрен. На шум примчалась тут ученая Сова, В глуши и слов таких не слышала вдова: – Ох, речь твоя, дружок, скажу – срамна! Мне что-то суть её пока что не ясна. – Сломался зуб, а будто шкуру мне вспороли! – Беде твоей теперь поможет только Кролик! Я

Некрасовская Людмила
Неизменно, Гораций, в почёте лишь деньги и власть, Человечности суть до нуля обесценило время, И удачлив лишь тот, кто сумел незаметно украсть, И кого на престол посадило бездумное племя. Правду можно купить. И Фемида, увы, не строга. И любовь – лишь товар. И не знают величия духа. Мог ли это не видеть теряющий зренье Дега? Мог ли это не слышать Ван Гог, отрезающий ухо? Эта странная жизнь, где вещичек накопленных воз Называют «добром», не изведав душевных сомнений. Ах, Гораций, ответь: неужели

Последние поступления

Новостные рассылки

Кто сейчас на сайте?

Буторин   Николай  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 1
  • Пользователей не на сайте: 2,255
  • Гостей: 210