Некрасовская Людмила

Дорогие друзья!
С Днем поэзии вас!
И пусть Муза ходит за вами по пятам!


Восхитительный ритм! Он и в музыке есть, и в движенье.
Облеки его в рифму – и таинство произойдет.
Зародится строка – беспокойной души продолженье,
И наполнится чувством, и к сердцу тропинку найдет.
И тогда зазвенят родники неизведанных смыслов,
Приоткроется космос, где каждое слово – звезда.
И пленит тебя стих, в одночасье красив и неистов.
И, однажды пленив, не отпустит уже никогда.
 
В комментарии можно поставить любимое стихотворение.
*  *  *
 
  *
 *  *  *
 
 
 
*  *  *
 

Чтобы оставить комментарий, необходимо зарегистрироваться
  • "Пускай ты верен назначенью,
    Но легче ль родине твоей,
    Где каждый предан поклоненью
    Единой личности своей?
    Наперечет сердца благие,
    Которым родина свята.
    Бог помочь им!.. а остальные?
    Их цель мелка, их жизнь пуста.
    Одни — стяжатели и воры,
    Другие — сладкие певцы,
    А третьи… третьи — мудрецы:
    Их назначенье — разговоры.
    Свою особу оградя,
    Они бездействуют, твердя:
    «Неисправимо наше племя,
    Мы даром гибнуть не хотим,
    Мы ждем: авось поможет время,
    И горды тем, что не вредим!»
    Хитро скрывает ум надменный
    Себялюбивые мечты,
    Но… брат мой! кто бы ни был ты,
    Не верь сей логике презренной!
    Страшись их участь разделить,
    Богатых словом, делом бедных,
    И не иди во стан безвредных,
    Когда полезным можешь быть!
    Не может сын глядеть спокойно
    На горе матери родной,
    Не будет гражданин достойный
    К отчизне холоден душой,
    Ему нет горше укоризны…
    Иди в огонь за честь отчизны,
    За убежденье, за любовь…
    Иди, и гибни безупречно.
    Умрешь не даром, дело прочно,
    Когда под ним струится кровь.

    А ты, поэт! избранник неба,
    Глашатай истин вековых,
    Не верь, что не имущий хлеба
    Не стоит вещих струн твоих!
    Не верь, чтоб вовсе пали люди;
    Не умер бог в душе людей,
    И вопль из верующей груди
    Всегда доступен будет ей!
    Будь гражданин! служа искусству,
    Для блага ближнего живи,
    Свой гений подчиняя чувству
    Всеобнимающей Любви;
    И если ты богат дарами,
    Их выставлять не хлопочи:
    В твоем труде заблещут сами
    Их животворные лучи.
    Взгляни: в осколки твердый камень
    Убогий труженик дробит,
    А из-под молота летит
    И брызжет сам собою пламень!"

    Спасибо за строки, дорогая Людмила!
    "Зародится строка – беспокойной души продолженье,
    И наполнится чувством, и к сердцу тропинку найдет.
    И тогда зазвенят родники неизведанных смыслов,
    Приоткроется космос, где каждое слово – звезда."
    Творческих высот! И МИРА УКРАИНЕ в эти тревожные дни!

  • У поэзии прежде всего должна быть гражданская позиция
    Борис Камянов. ИМПЕРИЯ РАБОВ
    * * *
    Подох Усатый, сгинул Берия,
    Повымер брежневский синклит —
    И в прах рассыпалась империя.
    А ведь казалось — монолит!
    Ну что ж, теперь живите вольно вы.
    Какого вам еще рожна?
    Но ропщут зэки недовольные:
    Рабам свобода не нужна.
    «Даешь российскую Евразию!
    Назад ползите, мураши, —
    Прибалты, чурки косоглазые,
    Хохлы, кавказцы, бульбаши!»
    Народ рабов — вояки славные,
    Их цель отчетливо проста:
    «Мир будет нашим, православные!
    Вперед — за Кобу и Христа!»
    Завистливые, злые, хваткие,
    На целый мир наводят страх
    Рабы, на все чужое падкие,
    С дубиной ядерной в руках.

  • Поэзия и Пушкин - близнецы-братья.
    Кто более матери-литературе ценен?
    Мы говорим; поэзия - подразумеваем Пушкин.
    Говорим : Пушкин - подразумеваем поэзию.

    О чем, прозаик, ты хлопочешь?
    Давай мне мысль какую хочешь:
    Ее с конца я завострю,
    Летучей рифмой оперю,
    Взложу на тетиву тугую,
    Послушный лук согну в дугу,
    А там пошлю наудалую,
    И горе нашему врагу!

  • Поэтов бывших не бывает
    У них душа всегда поет,
    Им часто ветер подпевает
    Их пьедестал всегда зовет!

    Нашел стих который написал лет 15 назад. Но нигде не публиковал. Он так и "завалялся" бы в запасниках. Но все таки дождался своего часа!
    Оно, скорее всего, станет эпиграфом главы "Мои вершины" в моей автобиографичной книге "В поисках жанра":
    ВЕРТИКАЛЬ
    Сколько помню себя, –
    все карабкался вверх,
    вызывая вокруг
    издевательский смех:
    – Слышь, приятель, скажи,
    Ну куда тебя прет?
    На вершине лишь камни
    и ветер поет.
    Да ведь мы же и сами
    дорогу туда
    потихонечку строим –
    когда никогда
    серпантином она
    нас туда приведёт –
    не валяй дурака -
    не смеши ты народ!
    Мое тело болит.
    Руки-ноги саднят.
    А на сердце сомнения
    камнем лежат.
    Я, бывает, и сам
    той задумке не рад...
    – Что хочу я?
    Последним увидеть закат!
    А еще я хочу –
    первым видеть восход!
    И послушать о чем
    Вольный ветер поет.
    2007 г.

  • Сегодня 21 марта День поэзии

    Какой безумец празднество затеял
    и щедро Днем поэзии нарек?
    По той дороге, где мой след затерян,
    стекается на празднество народ.
    О славный день, твои гуляки буйны.
    И на себя их смелость не беру.
    Ты для меня -торжественные будни.
    Не пировать мне на твоем пиру.
    А в публике - доверье и смущенье.
    Как добрая душа ее проста.
    Великого и малого смешенье
    не различает эта доброта.
    Пока дурачит слух ее невежда,
    пока никто не видит в этом зла,
    мне остается смутная надежда,
    что праздники случаются не зря.
    Не зря слова поэтов осеняют,
    не зря, когда звучат их голоса,
    у мальчиков и девочек сияют
    восторгом и неведеньем глаза.

    Белла Ахмадулина ( 1937 - 2010)

    Комментарий последний раз редактировался в Понедельник, 22 Март 2021 - 10:47:34 Талейсник Семен
  • Осип Мандельштам

    Невыразимая печаль
    Открыла два огромных глаза,
    Цветочная проснулась ваза
    И выплеснула свой хрусталь.

    Вся комната напоена
    Истомой - сладкое лекарство!
    Такое маленькое царство
    Так много поглотило сна.

    Немного красного вина,
    Немного солнечного мая -
    И, тоненький бисквит ломая,
    Тончайших пальцев белизна.

  • С днем поэзии Всемирным!
    Вдохновения всем вам!
    Тонко, четко, ювелирно
    Красоту придать словам!

    Вы не Лермонтов, не Пушки,
    Все равно вы — стихоплет.
    Рифма — это не игрушка,
    Вас в поэты возведет.

    Слова метко, виртуозно
    Меж собою сочетать.
    Не для всех сие возможно —
    Мысль в поэзию вплетать!
    С уважением, Юрий Тубольцев

  • Поэзия объединяет и окрыляет! В ней особая магия чувств, любовь и страдания, надежды и светлые признания... Поэзия прекрасна на всех языках мира! Поэзия - это волшебные струны нашей души...Из белорусской классики...
    Уладзімір Караткевіч
    Дагарэў за брамай небакрай,
    Месяц паміж воблачкаў плыве.
    Выйду зноў, як у мінулы май,
    Басанож прайдуся па траве.
    Дымная, сцюдзёная раса,
    Цёмныя ў траве ад ног сляды.
    А такога рослага аўса
    Я не бачыў доўгія гады.
    Бач, хмызы спляліся, як павець,
    Светлякі мігцяць, гараць святлей.
    Перад тым як звонка ў лозах пець,
    Прачышчае горла салавей.
    Лашчыцца трава да босых ног.
    З дальніх паплавоў плыве ракой
    Ледзь прыкметны сумны халадок —
    Подых юні ўходзячай маёй.
    Паімчаць за ёю наўздагон? —
    Хоць і схопіш — усё адно падман.
    Дзе каханне тых мінулых дзён —
    Весніх паркаў бэзавы туман?
    Нават шкадаванне — дзе яно?
    Зноў вясна, і жаль знікае зноў.
    (Так губляюць пах перад вясной
    Ссохлыя сцябліны палыноў.)
    Ціха цмокае у сне рака.
    О, як добра, як прыгожа жыць!
    Раска, як русалчына луска,
    На вадзе ад месяца гарыць.
    А вакол травіцы роснай рай
    I бярозак белая сям'я.
    Мой чароўны беларускі край,
    Бацькаўшчына светлая мая!

  • СТИХ-КОММЕНТАРИЙ К ПРАЗДНИКУ ПОЭЗИИ

    Стихи рождаются стихийно.
    Я – про хорошие стихи.

    Сознанье вяжет воедино
    Порывы, образы, штрихи…

    Слова не прячутся, сравненья
    Приходят тут же без труда.

    Грудь бередит, теснит томленье,
    И странно так, как никогда.

    Одна строка, вторая, третья –
    Клей ритма склеивает их.

    Слова, предлоги, междометья
    Приостанавливают миг.

    И милой грезится земля,
    Свой край и чей-то чужедальний.

    Со слов сползает чешуя,
    Являя смысл первоначальный.

    Стихи рождаются стихийно.
    Я – про хорошие стихи.

  • Дмитрий Быков // «Новая газета», №100, 14 сентября 2020 года




    Владимирское

    Союз архитекторов России собирает предложения по использованию пространства Мавзолея Ленина без тела советского вождя. Итоги конкурса ожидаются в середине ноября. По мнению Союза архитекторов, Мавзолей должен стать филиалом Государственного музея архитектуры имени Щусева. (из новостей)


    С чего начинается Родина?
    С Велесовых бычьих рогов,
    Иль бога варяжского Одина,
    Иль старых славянских богов?
    С мочёной орловской антоновки,
    С ядрёной кирзовой крупы,
    Со старой отцовской будённовки
    И дедовской древней кипы?

    Напрасно вы штампы полощете,
    Фанаты платков и матрёх.
    Она начинается с площади,
    Собравшей Владимиров трёх.
    Покуда Россия не вымерла,
    На радость тупых навальнят,
    Лишь три неизменных Владимира
    Спасают её и хранят.

    Один там стоит замороженно,
    С лица неизменно сердит,
    Другой там лежит, как положено,
    А третий за стенкой сидит.
    Оставьте сомнения подлые
    (Глумление, скажем ясней) —
    Все трое с колен её подняли,
    Но разное сделали с ней.

    Владимир-один (из заглавия
    Понятно, что главный герой)
    В крестильную воду загнал её,
    И к стенке поставил второй.
    А третий и ныне куражится,
    Сплетённый из питерских жил:
    С колен-то поднял её, кажется,
    Но тут же плашмя положил.

    Из мест этих мрачных и маятных
    Всей тройке нельзя отбрести:
    Один — потому что он памятник:
    Поставили — стой и крести.
    Другой — потому что он мумия
    И вот уже век не встает,
    А третьему благоразумие
    Разжать ничего не дает.

    Российское время хвостатое
    Не может быстрее ползти:
    Не очень хорошая статуя
    И мумия тож не ахти,
    Не будем покуда про третьего,
    Он явно не прост и не туп,
    Однако Россия, не встреть его,
    Была бы не столп и не труп.

    Нельзя эту тройку угрюмую
    Сдвигать ни вперёд, ни назад:
    Убрать одного — и подумают,
    Что место расчистить хотят!
    Заветные ниши проклятые
    Нельзя уступать, хоть убей:
    Готовят ли место для статуи?
    Готовят ему мавзолей?!

    Не выдумать горшего вымысла
    Тебе, о российский поэт.
    Отечество многое вынесло,
    Но этих не вынесет, нет.
    Не стоит надежд выцыганивать,
    Уставясь в родной окоем:
    Они нас покинут когда-нибудь,
    Но, думаю, только втроём.

    Комментарий последний раз редактировался в Воскресенье, 21 Март 2021 - 18:45:04 Талейсник Семен
  • Они нас покинут когда-нибудь,
    Но, думаю, только втроём.
    - Дмитрий Быков // «Новая газета», №100, 14 сентября 2020 года

    Все верно, По-любому покинут. Втроем!
    Ведь когда Владимир Великий (963/964 - 1015) крестил в 988 году Русь (Киев), на месте Москвы квакали лягушки. И квакали там беспрестанно после 988 года еще лет эдак 300… Как минимум. - В.К.

  • Поэт всегда увидит Солнце в небесах,
    Хоть тучи мрачно в нас вселяют страх,
    И вновь восславит он свободу,
    И даст надежду угнетённому народу... :)
    ***
    С сердечными поздравлениями с Днём поэзии
    и самыми добрыми пожеланиями,

  • Бунин Иван Алексеевич.
    Переводы. Адам Аснык.

    Астры

    Все поблекло... Только астры
    Серебристые остались, -
    Под холодным, синим небом
    Замечтались...

    Грустно я встречаю осень...
    Ах, не так, как в дни былые!
    Так же вянут, блекнут листья
    Золотые,

    Так же месячные ночи
    Веют кроткой тишиною,
    И шумит в аллеях ветер
    Надо мною...

    Но уж нет в душе печальной
    Тех восторгов, тех волнений,
    Что, как солнце, озаряли
    День осенний.

    Помню милый, бледный облик,
    Локон нежный и волнистый,
    В черных косах - венчик астры
    Серебристый...

    Помню очи... Вижу снова
    Эти ласковые очи...
    Все воскресло в лунном, блеске, -
    В блеске ночи!

    Н.Б.

  • Марина Цветаева
    Моим стихам …
    Моим стихам, написанным так рано,
    Что и не знала я, что я — поэт,
    Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
    Как искры из ракет,

    Ворвавшимся, как маленькие черти,
    В святилище, где сон и фимиам,
    Моим стихам о юности и смерти,
    — Нечитанным стихам!

    Разбросанным в пыли по магазинам,
    Где их никто не брал и не берет,
    Моим стихам, как драгоценным винам,
    Настанет свой черед.
    * * *
    Поздравляю всех с 21 марта- Всемирный ДЕНЬ Поэзии!
    В.А.

Последние поступления

Кто сейчас на сайте?

Шашков Андрей   Андреевский Александр  

Посетители

  • Пользователей на сайте: 2
  • Пользователей не на сайте: 2,284
  • Гостей: 193